Gaia’s Römisches Feuer

Die Ewige Stadt summte jenseits der bodentiefen Fenster der Hotel de Russie Bar, Roms goldener Dämmer warf ein warmes Glühen über die polierten Marmorböden und Kristallleuchter. Ich, Victor Kane, war gerade nach einem zermürbenden Zwischenstoppflug aus New York gelandet, mein Körper schmerzte vom transatlantischen Flug, aber mein Verstand war scharf vom Kick der Anonymität in dieser uralten Metropole. Die Bar war ein Refugium aus Samtfauteuils und schwach beleuchteten Nischen, erfüllt vom Murmeln internationaler Akzente und dem Klirren von Gläsern. Ich bestellte einen Barolo, dessen tiefrote Tiefen Vergessen versprachen, und scannte den Raum nach Ablenkung. Da sah ich sie – Gaia Conti, obwohl ich ihren Namen noch nicht kannte. Sie thronte am Ende der Bar, ihr athletisch schlanker Körper in einem schlichten schwarzen Etuikleid, das ihre 1,68 m Kurven wie eine zweite Haut umschmiegte. Ihr langes dunkelbraunes Haar war zu einem eleganten französischen Zopf geflochten, der ihren Rücken hinabhing, ein paar rebellische Strähnen rahmten ihr ovales Gesicht mit olivfarbener Haut ein, die im Umgebungslicht glühte. Grüne Augen, scharf und müde von der Reise, hoben sich von ihrem Handy, als sie an ihrem Aperol Spritz nippte. Sie sah erschöpft aus, Schultern leicht hängend, doch da war ein selbstbewusstes Feuer in ihrer Haltung, ein leidenschaftlicher Funke, der mich wie eine Motte anzog. Zweiundzwanzig, schätzte ich, durch und durch Italienerin, mit mittelgroßen Brüsten, die subtil durch den Stoff umrissen waren, ihre schmale Taille betonte ihre gelassene Sinnlichkeit. Unsere Blicke trafen sich über die polierte Eichenbar, und die Zeit dehnte sich. Ihr freundliches Lächeln kam zuerst, Lippen bogen sich einladend, und ich spürte einen sofortigen Schlag – Chemie roh und elektrisch. Ich hob mein Glas zum Toast, und sie spiegelte es, ihr Blick verweilte mit unausgesprochenem Versprechen. Die Luft verdichtete sich mit Möglichkeit; diese Fremde in Rom könnte die Müdigkeit aus meinen Knochen lösen. Als...