Gaia's Turbulenz der ersten Klasse entzündet

Der rote-Augen-Flug von Rom nach New York summte durch den Nachthimmel, ein schlankes silbernes Vogel durchquerte Taschen von Turbulenz, die die Kabinenlichter flackern ließen wie ferne Sterne. Ich, Victor Hale, lümmelte im bequemen First-Class-Sitz, ein Glas Scotch in der Hand, mein Geist schweifte zwischen Geschäftsdeals und der Langeweile einer weiteren transatlantischen Fahrt. Da erschien sie – Gaia Conti, die italienische Stewardess, deren Namensschild unter den gedimmten Deckenlichtern glänzte. Mit 22 bewegte sie sich mit der Selbstsicherheit einer, die den Gang besaß, ihr athletisch schlanker Körper in einen maßgeschneiderten marineblauen Uniformrock gegossen, der ihre schmale Taille umschloss und gerade genug ausfranste, um auf die Kurven darunter hinzuweisen. Ihr langes dunkelbraunes Haar war zu einem präzisen französischen Zopf geflochten, der bei jedem Schritt wie ein Pendel schwang und die olivfarbene Haut ihrer Schultern streifte. Grüne Augen funkelten mit freundlicher Verspieltheit, während sie mit Passagieren plauderte, ihr ovales Gesicht leuchtete mit einem leidenschaftlichen Lächeln auf, das die abgestandene Kabinenluft elektrisch auflud. Ich beobachtete sie von Sitz 2A aus, mein Blick verweilte länger als höflich. Sie goss Getränke mit müheloser Anmut aus, lachte die Flirterei eines schläfrigen Executives weg, ihre Stimme ein melodischer Klang mit diesem unwiderstehlichen italienischen Akzent. „Signore, dieser Wein lässt die Wolken süßer schmecken“, sagte sie, ihre vollen Lippen bogen sich in spielerischer Herausforderung. Aber als sich unsere Blicke trafen, änderte sich etwas. Ihr selbstbewusster Schritt stockte für einen Sekundenbruchteil, diese grünen Tiefen hielten meine mit einer Intensität, die die Luft zwischen uns aufwühlte. Ich spürte es sofort – ein verborgenes Verlangen, das meinem wachsenden Hunger spiegelte. Das Flugzeug ruckte leicht, ein Vorbote von Schlimmerem, und sie stützte sich an meiner Armlehne ab, ihre Berührung elektrisch durch den dünnen Stoff meines Hemdsärmels. „Scusi, Mr. Hale“, flüsterte sie, nah genug, dass ich den schwachen Duft ihres Zitrusparfüms mit der Wärme ihrer Haut...