Gaia's Gestohlene-Rezept-Abrechnung

Ich umklammerte das zerknitterte Blatt in meiner Faust, das gestohlene Rezept aus dem Familiengrimorio von Gaia – das eine Geheimnis, das ihre Nonna wie einen Tresor bewacht hatte. Ihre Apartmenttür ragte vor mir auf im dämmrigen Flur ihres Mailänder Palazzo, die Luft dick vom Geruch alter Steine und fernem Espresso. Gaia Conti, diese feurige 22-jährige italienische Verführerin mit ihrem athletisch schlanken Körper, olivfarbener Haut, die unter dem sanften Licht der Lobby glühte, ahnte nicht, dass ich kam. Wir waren einmal Liebende gewesen, verstrickt in Laken, die nach ihrem Lavendelparfüm und meinem Bedauern rochen, bis sie mich für Damien verraten hatte, diesen selbstgefälligen Rivalenk厨师, der dachte, er könnte mir im kulinarischen Rampenlicht den Platz stehlen. Jetzt, mit diesem Blatt, hatte ich Hebelwirkung. Mein Herz hämmerte nicht nur vor Wut, sondern vor der Erinnerung an ihre grünen Augen, die sich in meine bohrten, während sie sich unter mir bog, ihr langes dunkelbraunes Haar in diesem markanten französischen Zopf über ihr ovales Gesicht peitschte. Ich klopfte scharf, drei Schläge, die wie Urteil hallten. Die Tür schwang auf, und da war sie – selbstbewusst, leidenschaftlich, freundlich wie eh und je, doch ihr Ausdruck wechselte von Überraschung zu Vorsicht. Sie trug eine einfache weiße Seidenbluse, in hohe schwarze Hosen gesteckt, die ihren 1,68 m großen Körper umschmeichelten und ihre mittelgroßen Brüste sowie ihre schmale Taille betonten. „Marco? Was zur Hölle machst du hier?“ Ihre Stimme mischte italienischen Akzent mit Stahl, ihre grünen Augen verengten sich. Ich hielt das Blatt hoch, sah, wie ihre olivfarbene Haut leicht bleich wurde. Die Wohnung hinter ihr war ein Hort moderner Luxus: glatte Marmorarbeitsflächen in der offenen Küche, bodentiefe Fenster mit Blick auf die funkelnden Stadtlichter, plüschige Samtsofas in erdigen Tönen. Spannung knisterte sofort, die Luft zwischen uns geladen wie der Moment vor dem Sturm. Ich trat ohne Einladung ein,...