Freya entdeckt den schattenhaften Wanderer

Der Nebel klammerte sich an den Fjordpfad wie der Atem eines Liebhabers, schwer und aufdringlich, während ich sie von dem schattigen Grat aus beobachtete, die feuchte Kälte sickerte in meine Knochen und schärfte jeden Sinn. Die Luft schmeckte nach Salz und uraltem Stein, getragen von einem Wind, der Geheimnisse von den zerklüfteten Gipfeln um uns her flüsterte. Freya Andersen bewegte sich mit der Anmut einer, die für diese wilden Höhen geboren war – groß, schlank, ihr platinblondes Haar fing das schwache Licht auf, das durch die Wolken filterte, Strähnen schimmerten wie gesponnenes Silber gegen den grauen Schleier. Ich konnte fast die kühlen Tropfen spüren, die sich auf diesen seidenen Locken sammelten, sie gerade schwer genug machten, um bei ihren Schritten zu schwingen. Sie hielt am gefährlichen Rand inne, starrte in den Abgrund, wo das Wasser tief unten wirbelte, ahnungslos vor der Gefahr oder vielleicht erregt davon, ihre Haltung strahlte eine furchtlose Neugier aus, die mein Herz im Takt mit dem fernen Krachen der Wellen gegen die Klippen pochen ließ. Der Schwindel dieses Sturzes zerrte selbst aus der Ferne an mir, eine Erinnerung daran, wie unerbittlich diese Fjorde sein konnten, doch sie stand da, als wollte sie die Leere herausfordern, sie zu beanspruchen. Ich hatte den Pfad stundenlang verfolgt, meine vernarbten Kletterhände umklammerten den rauen Stein, Schwielen schabten über flechtenbedeckten Granit, der in meine Handflächen biss mit einem vertrauten, erdenden Schmerz, die Muskeln in meinen Unterarmen brannten vor Anstrengung, standhaft gegen die glatte Oberfläche zu halten. Schweiß rann mir trotz der Kälte den Rücken hinab, vermischte sich mit dem Nebel zu einer klammen Hülle über meiner Haut. Als ihre Gestalt aus dem Dunst auftauchte, war es, als hätte die Landschaft selbst sie ausgeatmet ins Dasein, ihre Silhouette schnitt durch den Nebel mit ätherischer Klarheit. Etwas an ihr – abenteuerlustig, unnachgiebig –...