Freya am glatten Granit gepinnt

Freya Andersen stand am Rand der Welt, so fühlte es sich an, ihr platinblondes Haar peitschte wie eine Flagge im unerbittlichen norwegischen Wind. Der scharfe Biss der arktischen Luft krallte sich in mein Gesicht, trug den salzigen Geschmack des Meeres von weit unten herauf, wo Wellen sich in endloser Wut gegen zerklüftete Felsen warfen. Ich schmeckte das Salz auf meinen Lippen, spürte die Kälte durch meine Jacke sickern, aber nichts davon zählte, als sie sich zu mir umdrehte mit diesen stechend blauen Augen, in denen eine Herausforderung glomm. In ihrem Blick lag eine Wildheit, die dem Sturm um uns herum entsprach, weckte etwas Ursprüngliches in meiner Brust, einen Hunger, den ich seit dem Moment unserer Begegnung im Zaum gehalten hatte. „Komm schon, Lars“, rief sie über das Heulen hinweg, ihre Stimme mit diesem abenteuerlustigen Klang, der mich von Anfang an angezogen hatte, heiser und drängend, umschloss mich wie der Wind selbst. „Der Granit wartet.“ Ihre Worte zündeten einen Funken, und ich folgte ihr den gewundenen Pfad zu den mächtigen Klippen hinauf, mein Puls raste nicht nur vom Klettern, sondern von der Art, wie ihr großer, schlanker Körper vor mir herging – aufrecht, echt, absolut furchtlos. Jeder Schritt war bedacht, ihre Stiefel knirschten über losen Schutt, Hüften schwangen in natürlichem Rhythmus, der mein Blut trotz der Kälte erhitzte. Zwischen uns knisterte etwas Elektrisierendes in der Luft, eine Spannung, die mit jedem Schritt, jedem Blick, den sie über die Schulter zurückwarf, wuchs, ihre Mikrofransen rahmten ihr helles Gesicht perfekt ein, die stumpfen Kanten gaben ihrer ätherischen Schönheit eine wilde Moderne. Ich stellte mir die Weichheit ihrer Haut unter meinen Fingern vor, wie ihr Atem stocken würde, wenn ich die Distanz direkt auf dem Pfad schloss. Ich konnte das Bild nicht abschütteln, wie ich sie gegen den glatten Felsen pinnte, nahm, was ihre...