Freya's schützender Schattenweg

Der Wind peitschte über den Fjord und trug den scharfen Geruch von Salz und wilder Heide, während ich sie vom Kamm oben beobachtete. Freya Andersen, mit ihrem platinblonden Haar, das das blasse nordische Sonnenlicht wie ein Leuchtfeuer einfing, balancierte gefährlich auf dem schmalen Pfad, Kamera in der Hand. Sie war furchtlos, diese Frau – sie lehnte sich über den steilen Abgrund, ihre langen Beine fest auf dem instabilen Gestein, und kaderte Aufnahmen vom endlosen Meer unten. Ich hatte ihre Videos monatelang verfolgt, angezogen von diesem echten Funkeln in ihren Augen, der Art, wie sie Abenteuer jagte, ohne sich zu entschuldigen. Aber heute änderte sich etwas. Der Klippenrand bröckelte ein wenig unter ihrem Stiefel, ein Flüstern der Gefahr, das meinen Puls hämmern ließ. Ich konnte mich nicht länger verstecken. Ich trat aus dem Schatten, rief ihren Namen, meine Stimme rau gegen das Tosen der Wellen. Sie drehte sich um, blaue Augen weiteten sich vor Überraschung, dieses freundliche Lächeln blühte auf, auch wenn Vorsicht darin flackerte. Sie ahnte nicht, dass ich die ganze Zeit ihr Schatten gewesen war. Freya hielt sich fest, als ich mich näherte, ihre Kamera baumelte in einer Hand, die andere drückte sie gegen die zerklüftete Felswand zur Stütze. Der Pfad hier schmiegte sich an die Klippe wie eine Herausforderung, schmal und tückisch, mit dem Meer, das hunderte Fuß tiefer brandete. Sie hatte mutig gefilmt, sich näher an die bröckelnde Kante gewagt als jeder Vernünftige, ihr geschmeidiger Körper drehte sich in Posen, die mir den Atem raubten. Aus der Nähe war sie noch beeindruckender – groß und schlank bei eins fünfundsechzig, ihre helle blasse Haut leuchtete gegen die karge Landschaft, platinblondes Haar glatt und lang mit diesen stumpfen Mikrobangs, die ihre stechend blauen Augen einrahmten. »Du solltest hier nicht allein unterwegs sein«, sagte ich, meine Stimme tief und bestimmt,...