Freya's Runenblick im Highland-Nebel

Der Nebel klammerte sich an die Highland-Klippen wie der Atem eines Liebhabers, schwer und hartnäckig, während ich sie aus der Ferne beobachtete, die feuchte Kälte drang durch meine Jacke, trug den scharfen Geruch von Meersalz und nasser Erde, der diese norwegischen Wildnis immer heimsuchte. Jeder Atemzug, den ich tat, war damit durchtränkt, eine Erinnerung daran, wie exponiert wir beide hier oben waren, wo die Welt sich auf nebelverhangene Felsen und endlosen Himmel verengte. Freya Andersen, diese platinblonde Erscheinung mit ihrem langen geraden Haar, das diese stumpfen Micro-Bangs umrahmte, bewegte sich mit der Anmut einer, die zu diesen wilden norwegischen Pfaden gehörte, ihre Stiefel knirschten leise auf dem kiesigen Weg, jeder Schritt bedacht und doch fließend, als gäben die Berge selbst ihrem Willen nach. Ich konnte Fetzen ihrer Stimme hören, die vom Wind herüberwehten – hell, enthusiastisch, narrend für ihren Vlog, die Worte vermischten sich mit dem fernen Krachen der Wellen tief unten. Sie vloggte ihren Solo-Aufstieg, ihre Kamera fing die runengravierte Felsen ein, die Geheimnisse alter Götter flüsterten, jene uralten Gravuren tief in den Stein gemeißelt, ihre gezackten Linien schienen im grauen Licht zu verschieben, zogen an einer primal Erinnerung in meinem Blut. Zweiundzwanzig Jahre alt, groß und schlank bei 1,68 m, ihre helle blasse Haut leuchtete gegen den grauen Niesel, fast luminös wie Mondlicht auf frischem Schnee, und ihre blauen Augen, scharf und abenteuerlustig, scannten den Horizont mit einem Hunger, der dem wilden Meer entsprach. Ich, Eirik Voss, vernarbt von zu vielen Beinahekollisionen auf diesen Pfaden – gezackte Linien über Armen und Brust von Stürzen und Kämpfen mit dem unerbittlichen Gelände – spürte diesen verbotenen Funken, als sich unsere Blicke über die parallelen Pfade trafen, ein Ruck, der von meiner Brust zu meinen Fingerspitzen raste, heiß und ungebeten, rührte Gedanken an, die ich nicht haben durfte. Wer war sie,...