Freya's Abrechnung in der Heide

Die Heide breitete sich aus wie ein Amethystmeer unter der verblassenden norwegischen Sonne, purpurne Wellen wogten im Wind, der den schwachen, süßen Duft des Sommers Ende trug, vermischt mit dem erdigen Unterton feuchten Bodens und ferner Kiefern aus den Hügeln. Jede Böe flüsterte über meine Haut, jagte Gänsehaut unter meinem Hemd hoch, als spüre das Land selbst den aufgeladenen Moment, der nahte. Ich stand da, Lars Hagen, und wartete im offenen Feld, wo wir uns verabredet hatten, mein Herz pochte mit einer Mischung aus Vorfreude und Furcht, das rasende Trommeln hallte in meinen Ohren wie ein Kriegstrommel, Erinnerungen an unsere letzte Begegnung überschwemmten mich – ihre Stöhne, wie ihr Körper nachgegeben und doch um Kontrolle gekämpft hatte. Was, wenn wir diesmal zu weit gingen, mit dem weiten Himmel darüber und der Welt, die zusah? Freya Andersen tauchte aus dem nebelverhangenen Pfad auf, ihre große, schlanke Gestalt schnitt durch die Landschaft wie eine Lichtklinge, bewegte sich mit dieser mühelosen Anmut, die mich immer atemlos machte, ihre Schritte kaum hörbar über dem Rascheln der Heide. Platinblondes Haar, glatt mit diesen stumpfen Mikrobangs, die ihre stechend blauen Augen einrahmten, floss lang hinter ihr her, fing das goldene Licht in schimmernden Strähnen, die tanzten wie Sonnenfäden, gewebt in Seide. Sie trug ein einfaches weißes Sommerkleid, das sich an ihre helle blasse Haut schmiegte, der Stoff flüsterte gegen ihre Beine, als sie näherkam, der dünne Baumwolle an Stellen durchscheinend, wo der Wind es platt drückte, und die Kurven darunter erahnen ließ. Etwas Zerbrochenes lag in ihrem Blick, eine Abrechnung braute sich hinter diesem freundlichen, abenteuerlustigen Lächeln, das sie immer so echt trug, ein Lächeln, das nun an den Rändern zitterte und den Sturm darin enthüllte. Unsere letzte Begegnung hatte ihre Kontrolle geknackt, die Erinnerung an ihre Hingabe brannte noch in meinen Adern, und nun, hier...