Frejas Erster Geschmack vom Klippenfeuer

Das erste Licht der Dämmerung kroch über die zerklüfteten Klippen, malte die Schluchten in weiches Gold und Schatten, die Luft knackig mit dem Biss der frühen Morgenkälte, die durch meine Jacke sickerte und das ferne Tosen der Wellen trug, die gegen den Fjord unten krachten. Ich spürte den Kies unter meinen Stiefeln knirschen, jeder Schritt hallte meine wachsende Vorfreude wider, Herz pochte gleichmäßig, als spüre es den elektrischen Sog voraus. Freja stand vor mir, ihr platinblondes Haar fing das schwache Leuchten wie gesponnenes Silber ein, gerade und lang mit diesen stumpfen Mikrobangs, die ihr helles Gesicht umrahmten, die Strähnen schimmerten sanft im Wind, der Geheimnisse durch das Heidekraut flüsterte. Ihre Züge waren scharf und doch einladend, hohe Wangenknochen leicht gerötet von der Kälte, volle Lippen zu diesem wissenden Halblächeln gebogen, das meine Gedanken seit Wochen heimsuchte. Wir hatten uns wochenlang umkreist – Nachrichten, die zu lange dauerten, Blicke, die mehr versprachen – wie diese nächtliche SMS, in der sie von einem Traum erzählte, diese Klippen zu wandern, ihre Worte durchsetzt mit Andeutungen, die mich im Dunkeln auf mein Handy starren ließen, stellte mir ihren Körper vor, wie er durch den Nebel glitt. Ein anderes Mal ein Foto von ihr im Bunad, der Stoff schmiegte sich genau so, weckte Fantasien, die ich nicht aussprechen wagte. Aber jetzt, wiedervereint in diesem wilden Ort, änderte sich etwas, die Luft verdichtete sich mit unausgesprochener Absicht, mein Puls raste, als sich unsere Blicke über die schattige Schlucht trafen. Ihr Bunad, das traditionelle norwegische Kleid, umschmiegte ihren großen schlanken Körper, das bestickte Mieder betonte ihre mittelgroßen Brüste, der volle Rock schwang, als sie mich tiefer in die runenschattigen Schluchten lockte, die aufwendigen Muster aus Silberfaden auf rotem Wollstoff fingen das Licht wie erwachende alte Zauber. Ich folgte, angezogen vom leichten Schwung ihrer Hüften, der Art, wie...