Folge 2

Die Sonne tauchte tief über Wadi Rum unter, malte die Dünen in Strichen aus Karmesin und Gold, ihre sterbenden Strahlen warfen lange Schatten, die wie Liebende über die welligen Sande tanzten, und da war sie – Noor Ahmad, die den Kamm hinaufstieg wie eine Vision aus einer uralten Sage, ihre Silhouette scharf gegen den feurigen Himmel gezeichnet, sodass mir der Atem stockte. Die Hitze des Tages hing noch in der Luft, eine trockene Wärme, die den schwachen, erdigen Duft von sonnenheißen Steinen und fernerem Thymian trug, umhüllte mich, während ich wartete, jeder Nerv vibrierend vor Erwartung. Ich hatte die Notiz an das Lederband gebunden, das sie seit unserem ersten Treffen trug, eine einfache Aufforderung: „Dünen bei Dämmerung. Vertrau den Sänden“, die Worte, die ich im schwachen Licht meines Zeltes gekritzelt hatte, meine Hand leicht zitternd unter dem Gewicht dessen, was ich verlangte, wissend, dass es ein Sprung ins Unbekannte war, in sie hinein. Ihr pechschwarzes Haar fing das letzte Licht ein, schulterlange Strähnen schwangen bei ihren anmutigen Schritten mit, jede Bewegung fließend und gelassen, wie der Wind, der die Dünen formte, olivfarbene Haut leuchtend gegen die weite Wüste, strahlend auf eine Weise, die das Goldene aufzusaugen und widerzuspiegeln schien, sodass sie fast ätherisch wirkte, eine Wüstengöttin, die aus der Mythologie ins echte Leben trat. Ich beobachtete aus dem Schatten eines felsigen Vorsprungs, Herz pochte bei der Erinnerung an ihre Berührung, die Art, wie ihre hellbraunen Augen beim letzten Mal vor Verheißung dunkel geworden waren, diese Augen, die Tiefen von Wärme und Geheimnis bargen, mich anzogen wie die Schwerkraft der Sande unter meinen Füßen, die Erinnerung jagte mir einen Schauer über den Rücken trotz der anhaltenden Hitze. Sie hielt oben inne, scannte den Horizont, elegant in ihrem fließenden weißen Kaftan, der ihren schlanken 1,68 m Körper gerade genug umschmeichelte, um die...