Fitris unvollständiger Buchtengeschmack

Die Notiz war einfach gewesen, in ihre Strandtasche gesteckt wie ein geheimes Versprechen: 'Tieferer Buchtenarm bei Dämmerung. Komm allein. Lass die Wellen dich hören.' Die Worte hatten den ganzen Tag in meinem Kopf nachgehallt, ein leises Kribbeln baute sich auf, während ich mir vorstellte, wie sie sie entdeckte, ihre Finger das gefaltete Papier zwischen Sonnencreme und Handtüchern berührten. Nun, da die Sonne zum Horizont sank und den Himmel in feuriges Orange und tiefe Purpurtöne tauchte, beobachtete ich aus dem Schatten der zerklüfteten Felsen, wie Fitri Gunawan aus dem Pfad trat, ihr langes dunkelbraunes Haar glatt und in der Mitte gescheitelt, das schwindende Licht wie Seidenfäden einfing. Jeder Strang schimmerte in den letzten Strahlen, rahmte ihr Gesicht in einen Heiligenschein, der mir den Atem raubte. Mit zwanzig bewegte sie sich mit dieser mühelosen indonesischen Anmut, ihr schlanker Körper schwang in einem einfachen weißen Sommerkleid, das gerade genug anlag, um die Wärme unter ihrer gebräunten Haut anzudeuten, der Stoff flüsterte bei jedem Schritt gegen ihre Beine. Die Luft war dick vom Duft von Salz und blühendem Nachtjasmin, und das rhythmische Krachen der Wellen gegen die Felsen hallte meinen beschleunigten Herzschlag wider. Ihre dunkelbraunen Augen suchten die Bucht ab, neugierig, ein bisschen zögernd, aber da war diese coole entspannte Vibes bei ihr, die meinen Puls rasen ließ, eine lässige Sinnlichkeit, die mich wie die Flut anzog. Sie hielt inne, neigte den Kopf leicht, als spüre sie den Sog des Ortes, ihre vollen Lippen öffneten sich zu einem sanften Ausatmen. Sie wusste nicht, dass ich Wayan Sari war, der die Notiz hinterlassen hatte, der wartete, um sie auf Ways anzubeten, von denen sie nur geträumt hatte, mein Körper gespannt vor Erwartung, jeder Nerv lebendig von ihrer Präsenz. Der verborgene Buchtenarm war perfekt—türkisfarbenes Wasser leckte am weißen Sand, Palmen wölbten sich darüber, isoliert von der...