Dalias zögernde Salbung

Die Luft im Lagergewölbe des Museums hing schwer vom Duft alter Steine und Wüstenstaub, ein schwach beleuchteter Raum neben der Nachbildung eines Grabes, das von längst verstummten Pharaonen flüsterte. Das ferne Tropfen von Wasser aus einem Rohr mischte sich mit der Stille und ergab einen Rhythmus wie den langsamen Puls eines uralten Herzens tief unter der Erde. Ich hatte Stunden hier verweilt, mein Atem flach vor Erwartung, der kühle Steinboden kroch durch meine Schuhe, während ich die letzten Vorbereitungen traf. Ich sah Dalia Mansour durch die schwere Tür treten, die Eisenangeln knarrten leise wie ein Seufzer der Götter selbst, ihr kühles aschgraues Haar fing das schwache Leuchten der Laternen ein wie Mondlicht auf Nilwasser, jede Strähne schimmerte mit subtilen Wellen, die ihr Gesicht in ätherischer Weichheit umrahmten. Sie war Eleganz in Person, 25 Jahre alt und trug das Geheimnis des alten Ägypten in ihren bernsteinbraunen Augen, ihre olivfarbene Haut glühte sanft gegen die Schatten, glatt und einladend unter dem flackernden Licht, das über ihre hohen Wangenknochen und vollen Lippen tanzte. Eine Zögerlichkeit lag in ihrer Haltung, ein subtiler Bogen ihres schlanken Körpers unter dem fließenden weißen Leinenkleid, das gerade genug anlag, um die Wärme darunter anzudeuten, der Stoff flüsterte bei jeder Bewegung gegen ihre Haut, schmiegte sich an die sanfte Wölbung ihrer Hüften und den schmalen Einschnitt ihrer Taille. Mein Verstand raste mit Möglichkeiten – ich hatte sie nicht nur wegen ihres Wissens über Ägyptologie gewählt, sondern wegen jenes unausgesprochenen Feuers, das ich in unseren Vorlesungen in ihr gespürt hatte, der Art, wie ihre Augen auf den Relikten verweilten mit einem Hunger, der meinen eigenen verbotenen Begierden spiegelte. Sie hatte meine Einladung angenommen, bei diesem nachgestellten Ritual zu helfen, Relikte mit Lotosöl zu salben, als wären wir Hohepriester und Akolythin in einem verlorenen Tempel, ihre Präsenz erfüllte nun das Gewölbe...