Emilys Cockpit-Kollision entzündet

Ich umklammerte die Steuerknüppel des Privatjets, das Brummen der Triebwerke ein stetiger Puls unter meinen Händen, während wir auf dem Rückflug von London Richtung NYC sanken. Die Lichter der Stadt funkelten unter uns wie ein Versprechen von Chaos und Erlösung nach Stunden in den Lüften. Emily Taylor, die atemberaubende 25-jährige britische Stewardess mit ihrem honigblonden welligen langen Haar, das in mühelosen Strandwellen fiel, spukte mir seit dem Start im Kopf herum. Ihre blasse Haut leuchtete unter den Cockpitlichtern, haselnussbraune Augen funkelten mit dieser gelassenen Anmut, die jeden Service wie eine private Show wirken ließ. Athletisch schlank bei 1,68 m, drückten ihre mittelgroßen Brüste subtil gegen die knitterfreie Uniformbluse, ovales Gesicht umrahmt von diesem Haar, das nur darum bettelte, durchgekrault zu werden. Sie war vorhin in die Kabine geschlüpft, angeblich um nach mir zu sehen, aber die Art, wie ihre Finger am Türrahmen verweilten, der subtile Schwung ihrer Hüften in diesem engen Rock, erzählte eine andere Geschichte. „Captain Hale, alles glatt hier oben?“, hatte sie gefragt, ihre Stimme ein sanfter Akzent, der durch das Dröhnen der Höhe schnitt. Ich blickte zurück, erwischte sie dabei, wie sie sich vorbeugte, Uniform umschmiegte ihre schmale Taille und die straffen Beine. Die Spannung baute sich den ganzen Flug auf – gestohlene Blicke bei Turbulenzen, ihre Hand streifte meine beim Kaffee-Reichen, ihr Parfüm hing wie eine verbotene Einladung in der Luft. Jetzt, als wir makellos auf dem Privatlandeplatz aufsetzten, raste mein Verstand voraus zum leeren Hangar, der wartete. Kein Crew-Trubel, nur wir in der post-flight Ruhe. Ihre Gelassenheit brach minimal, als sich unsere Blicke nach der Landung trafen, eine Röte kroch ihren blassen Hals hoch. Ich kannte diesen Blick; er spiegelte das Feuer wider, das in meinem Bauch aufflammte. Emily war nicht nur anmutig; sie war ein Sturm in Seide gehüllt, und heute Nacht, in den...