Elifs Pariser Ultimatum-Sturm

Die Tür zu meiner Pariser Suite flog auf, und da war sie – Elif, ihre grünen Augen knisterten wie ein Sommersturm. „Victor, dieses Spiel endet heute Nacht“, erklärte sie, ihre Stimme eine seidene Peitsche. Aber unter der Wut sah ich den Hunger, den Sog, der uns immer zusammengezogen hatte. Im Schatten des Eiffelturms versprach unsere Abrechnung explosiv, roh, unvergesslich zu sein. Die Luft in meiner Suite hing schwer vom Duft der regennassen Pariser Straßen, die durch die offenen Balkontüren hereinwehten. Der Eiffelturm durchbohrte den Nachthimmel wie ein juwelenbesetzter Dolch und warf einen goldenen Schimmer über die Marmorböden und Samtvorhänge. Ich hatte auf und ab getigert, mein Kopf ein Wirbel aus Strategien für die Weltfinale morgen, als Elif ohne anzuklopfen hereinplatzte. Ihre langen, wallenden dunklen Braunschöpfe schwangen bei ihrem Eintritt mit, rahmen diese stechenden grünen Augen, die jetzt vor Vorwurf brannten. „Victor Kane“, sagte sie, ihr türkischer Akzent schärfte jede Silbe wie eine Klinge, „denkst du, du kannst mich wie eine deiner Schachfiguren behandeln? Mit dieser italienischen Schlange Alessandro paraden, der dir ins Ohr flüstert über mich?“ Sie trat näher, ihr elegantes schwarzes Kleid schmiegte sich an ihren schlanken Körper, der Stoff flüsterte über ihre olivfarbene Haut. Ich sah das schnelle Heben und Senken ihrer Brust, die 34B-Kurve ihrer Brüste spannte gegen den tiefen Ausschnitt. Ich blieb stehen, drehte mich ihr voll zu. Gott, in ihrer Wut war sie atemberaubend – 1,65 m pure Eleganz, die zur Waffe wurde. „Elif, es ist nicht so, wie du denkst. Alessandro ist nur ein Rivale, der mir vor den Finales auf die Nerven gehen will. Du bist die, die zählt.“ Meine Stimme kam rauer raus, als ich wollte, durchsetzt mit der Frustration von Wochen Trennung, dem aufgestauten Verlangen, das seit Istanbul geschwelt hatte. Sie lachte, ein tiefes, kehliges Geräusch, das Hitze in meinen Bauch...