Elifs Erster Verbotener Schluck

Die Luft in Elifs Keller in Istanbul hing schwer vom Duft alter Eiche und unausgesprochenem Verlangen. Sie goss einen tiefkarmosinroten Schluck ein, ihre grünen Augen fixierten meine über dem Probier-Tisch, ein schelmisches Krümmen ihrer vollen Lippen. In diesem Moment, inmitten des Flackerns des Kerzenlichts auf Steinwänden, wusste ich, dass diese private Bewertung nach mehr als nur Wein schmecken würde – nach Rivalität, die in rohe, verbotene Leidenschaft schmilzt. Die großen Türen von Elif Demirs privatem Keller knarrten auf, entließen eine Woge kühler, erdig warmer Luft, durchtränkt vom intensiven Bukett fermentierender Träume. Istanbuls Elite-Importeure hatten sich zu dieser exklusiven Pre-Competition-Probe versammelt, ihr Gemurmel hallte von den gewölbten Stein-Decken wider wie ferner Donner. Kristallgläser klingelten leise, als Elif unter uns umherging, ihre schlanke Gestalt in ein tiefrotes Seidenkleid gehüllt, das sich an ihre Kurven schmiegte wie das Flüstern eines Liebhabers. Mit zweiundzwanzig trug sie das Gewicht alter osmanischer Erbschaft in ihren grünen Augen, wild und unnachgiebig, doch heute Nacht wurden sie weich, wenn sie meine trafen. Ich, Alexandre Duval, war ihr zuvor in der gnadenlosen Welt seltener Weine begegnet, unsere Rivalitäten so scharf wie die Säbel ihrer Vorfahren. Doch hier, in diesem unterirdischen Heiligtum unter ihrem Familiensitz, knisterte die Luft vor etwas Ursprünglicherem. »Meine Herren«, sagte sie, ihre Stimme ein seidenes Band, das durch die Spannung webte, »heute Nacht probieren wir nicht nur Wein, sondern das Wesen verbotener Allianzen.« Ihr Blick verweilte bei mir, während sie ein Glas ihres Grand-Vintage schwenkte, die Flüssigkeit fing das Kerzenlicht ein wie flüssiger Rubin. Die anderen probierten pflichtbewusst – Noten von schwarzen Kirschen, Tabak, einem Hauch von Gewürz – doch ich beobachtete, wie ihre Lippen sich öffneten, als sie ihren eigenen Schluck genoss, die elegante Säule ihres Halses arbeitete bei jedem Schlucken. Unser Geplänkel begann unschuldig genug. »Alexandre, jagst du immer noch Schatten in Bordeaux?«, neckte...