Dianas unterbrochene Mondlicht-Erzählung

Das Kabinenfenster rahmte sie ein wie ein Porträt aus einem vergessenen Märchen, Diana Stanescu gebadet im silbernen Schimmer des Mondlichts, das durch die Nacht schnitt. Die kalte Bergluft kniff in meine Haut, trug den scharfen Duft von Kiefernharz und feuchter Erde, vermischt mit der schwachen, flüchtigen Spur ihres Geruchs, die irgendwie durch das Glas zu mir drang – zertrampelte Wildblumen, ein Hauch warmer Haut und etwas Tieferes, Berauschenderes. Meine geschärften Sinne, geschärft durch den unerbittlichen Zug des Mondes, sogen jedes Detail in sich auf: das subtile Heben und Senken ihrer Brust bei jedem Atemzug, den sanften Schimmer, der die zarte Kurve ihres Schlüsselbeins beleuchtete. Wochenlang hatte ihre Stimme meine unruhigen Nächte heimgesucht, mich aus den schattigen Tiefen des Waldes gelockt wie der Ruf einer Sirene, verdreht in uralte Legenden, und das Tier in mir geweckt, das zu lange geschlummert hatte. Sie saß an ihrem Schreibtisch, ihre langen Göttinnen-Zöpfe fielen über eine Schulter, dunkle braune Strähnen fingen das Licht ihres Bildschirms ein, während sie sich ins Mikrofon lehnte. Ihre Finger tanzten leicht über die Tastatur, ein rhythmisches Gegenstück zu ihrer Erzählung, Nägel in tiefem Karmesinrot, die im Lampenlicht wie Blut aufblitzten. Ich konnte die Vibration ihrer Worte fast durch die Scheiben spüren, tief und resonant, wickelten sich um meinen Geist wie seidene Ketten. Innerlich baute sich ein Knurren in meiner Brust auf, ungewollt – wie wagte sie es, meinen Namen, mein Wesen, mit solchem intimen Wissen zu nennen, als hätte sie in die verbotenen Ecken meiner Seele geblickt? Ihre Stimme, tief und hypnotisch, webte die alte rumänische Legende des Werwolfs – Lupu, der Schattenjäger, der unter dem Vollmond nahm, was er begehrte. Jede Silbe malte lebendige Bilder in meinen Geist: die Jagd durch nebelverhangene Wälder, den heißen Atem der Verfolgung, die Hingabe im Mondlicht. Mein Blut pochte als Reaktion, Adern erhitzt,...