Dewis Erster Schleier der Auswahl

Die Sonne hing tief über dem Tempelhof und warf lange Schatten über die Steinfliesen, als Dewi Anggraini durch das gewölbte Tor trat. Das Licht des späten Nachmittags tauchte alles in einen goldenen Schimmer, die Luft schwer vom süßen Duft blühender Frangipani und dem schwachen, erdigen Geruch von regennassem Stein vom Morgenregen. Ihr Lachen hallte wie Tempelglocken, fröhlich und unbeschwert, und zog jeden Blick in dem belebten Raum auf sich – Priester, die Gebete murmelten, junge Tänzerinnen, die ihre Selendangs zurechtrückten, Händler, die Jasmingirlanden feilboten. Es schnitt durch das Summen der Aktivitäten wie eine Melodie, die nur für mich bestimmt war, und weckte eine Wärme in meiner Brust, die lange inmitten der routinemäßigen Rituale der Festivalvorbereitungen geschlummert hatte. Sie war dreiundzwanzig, mit dieser warmen Karamellhaut, die im verblassenden Licht glühte, ihr langes schwarzes Haar mit schräg fallenden Vorhangponys, das schwankte, als sie in Position für den Probetanz ging. Jeder Schritt, den sie tat, vibrierte mit müheloser Vitalität, ihre bloßen Füße tappten leise über die kühlen Fliesen, das subtile Schaukeln ihrer Hüften kündigte Rhythmen an, die noch enthüllt werden sollten. Ich, I Made Sudira, der ältere Handwerker, der für die Festival-Schleier zuständig war, beobachtete sie vom Türrahmen des Anbaus aus, meine Hände ruhten vom Weben des Seides. Das stetige Klackern des Webstuhls war verstummt, sobald sie erschienen war, meine Finger kribbelten vor ungewollter Vorfreude, als ob die Fäden selbst danach gierten, sich mit ihrer Form zu verweben. Da war etwas an ihr – dieser schlanke, straffe Körper, der sich mit natürlicher Anmut bewegte, tiefe braune Augen, die vor Freude funkelten –, das die Luft verdichtete. Es war mehr als ihre Schönheit; es war die Art, wie Freude von ihr ausstrahlte, den alten Hof mit einem Puls des Lebens erfüllte, der meinen Atem beschleunigte, eine magnetische Anziehung, die mich aus den Schatten der...