Dewis Backstage-Risiko wird wahr

Der Kulturpalast summte vor der Energie der Probe, Lichter gedimmt gerade genug, um lange Schatten über die Bühne zu werfen, wo Dewi sich wie flüssiges Feuer bewegte, jeder ihrer Schritte eine hypnotisierende Mischung aus Kraft und Anmut, die mir den Atem stocken ließ. Ich spürte die Vibration des Bodens unter meinen Füßen von den rhythmischen Schlägen ihrer Landungen, die Luft dick vom Geruch frischen Schweißes und Bühnenstaub, der an allem haftete. Ich stand in den Kulissen, mein Herz pochte härter als die Trommeln, die durch den Raum hallten, jeder Schlag synchron mit dem wilden Rausch des Verlangens, das durch meine Adern jagte, und erinnerte mich daran, wie gefährlich süchtig ich geworden war nach diesen gestohlenen Blicken. Sie war dreiundzwanzig, Indonesische Schönheit pur – warme Karamellhaut, die unter den Scheinwerfern glühte, das Licht spielte über sie wie eine Liebkosung und hob den subtilen Schweißglanz hervor, der sie fast ätherisch wirken ließ. Langes schwarzes Haar mit seitlich geschwungenen Vorhangponys, die bei jeder anmutigen Drehung schwangen, die Strähnen fingen das Licht in seidenen Wellen auf, in die ich meine Finger vergraben wollte. Ihre tiefbraunen Augen trafen meine für einen Sekundenbruchteil, ein fröhlicher Funke ließ sie aufleuchten inmitten ihrer konzentrierten Routine, und in diesem Moment schrumpfte die Welt auf uns beide zusammen, ein geheimes Versprechen blitzte zwischen uns auf, das Hitze tief in meinem Bauch sammelte. Schlanker, trainierter Körper, 1,68 m pure athletische Haltung, mittelgroße Brüste hoben und senkten sich mit ihrem Atem, der Body eng an ihren Kurven klebend und jede Muskelanspannung und -entspannung umreißend. Der Applaus vom Personal brach los, als sie fertig war, donnernd und echt, wogte über mich hinweg wie eine Welle, und etwas Besitzergreifendes regte sich in mir, ein dunkler, primal Urtrieb, das zu beanspruchen, was sich unauslöschlich als meins anfühlte inmitten der Menge. Raka Santoso, das bin ich,...