Dalias unterbrochene Opfergabe

Die schwere Eichenholztür zu meinem privaten Museum-Studierzimmer knarrte auf uralten Scharnieren auf, der Klang hallte wie ein Seufzer aus den Gräbern längst verstummter Pharaonen wider. Da stand sie – Dalia Mansour, im Türrahmen, ihr kühles aschgraues Haar fing das Flackern des Kerzenlichts ein wie Rauch aus einem uralten Räuchergefäß, jede Strähne schimmerte mit einem ätherischen Glanz, der die Schatten näherzog. Die Luft verdichtete sich mit dem Duft von altem Papyrus und flackerndem Bienenwachs, die Gewölbedecke des Raums geschmückt mit verblassten Hieroglyphen, die ihre Ankunft mit wissenden Augen zu beobachten schienen. Das Amulett, das zwischen ihren Schlüsselbeinen ruhte, glänzte mit einem Versprechen, älter als die Reliquien um uns herum – Gold, graviert mit Symbolen fruchtbarkeitsspendender Götter, pochte schwach, als wäre es lebendig mit dem Herzschlag der Antike. Ich spürte es damals, diesen Zug, tief in meiner Brust, eine magnetische Kraft, die Erinnerungen an Rituale weckte, die ich nur in zerfallenden Schriftrollen gelesen hatte, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie eine Kriegstrommel, die das Göttliche herbeirief. Als ihre bernsteinbraunen Augen meine trafen, Teiche aus geschmolzenem Honig, die die Kerzenflammen widerspiegelten, jagte ein Schauer meine Wirbelsäule hinab und weckte Begierden, die ich lange im Namen der Wissenschaft unterdrückt hatte. Sie war kein bloßer Besucher, der durch die öffentlichen Säle des Museums streifte; sie war eine Opfergabe, elegant und geheimnisvoll, ihre olivbraune Haut leuchtete unter der sanften Beleuchtung von Artefakten, die von vergessenen Göttern flüsterten – Statuen von Isis und Hathor als Wächter, ihre steinernen Augen glänzten vor Zustimmung. Mein Puls beschleunigte sich, Blut rauschte heiß durch meine Adern, jeder Nerv brannte vor der Gewissheit, dass das Schicksal sie genau in diesem Moment hergeführt hatte. Ich konnte mir schon die Wärme ihrer Haut unter meinen Fingern vorstellen, wie ihr Atem stocken würde, während alte Öle ihre Form salbten. Heute Nacht, in diesem Heiligtum...