Claras verwandelte Herrschaft

Das Gebrüll der Menge drang durch das getönte Glas der VIP-Suite im Stadion des Rivalen, ein ferner Donner, der mit dem Puls in meinen Adern mitschwang, während ich Clara Weber auf dem weichen Ledersofa beobachtete, mein Herz pochte im Takt der rhythmischen Gesänge aus den überfüllten Rängen unten. Die Luft in der Suite trug eine leichte Kälte von der Klimaanlage mit sich, vermischt mit dem reichen Duft von poliertem Leder und dem subtilen Kristallglanz unberührter Karaffen auf der Anrichte, aber all das verblasste gegenüber der magnetischen Anziehungskraft ihrer Präsenz. Sie stand an den bodentiefen Fenstern, ihr aschblondes Haar fiel in glatten geraden Linien ihren Rücken hinab, fing die Stadionlichter ein wie einen Heiligenschein aus Frost, jede Strähne schimmerte mit eisiger Anziehungskraft, die mich danach lechzen ließ, meine Finger hindurchzuziehen. Mit neunzehn trug sie sich mit der Haltung einer doppelt so Alten – elegant, raffiniert, ihr großer schlanker Körper in einem eng anliegenden schwarzen Etuikleid, das ihre helle blasse Haut gerade genug umschmeichelte, um auf die Geheimnisse darunter hinzuweisen, der Stoff flüsterte bei jeder subtilen Gewichtsverlagerung leise. Ich spürte die Hitze in meiner Brust aufsteigen, eine Mischung aus Bewunderung und roher Begierde, fragte mich, wie jemand so Junges einen Raum beherrschen konnte – oder in diesem Fall eine ganze private Oase – mit solcher müheloser Autorität. Ihre blauen Augen huschten zu meinen, hielten eine Herausforderung, die die Luft verdichtete, eine stille Aufforderung, die mir trotz der aufsteigenden Wärme in mir einen Schauer über den Rücken jagte. Wir waren für das Auswärtsspiel-Finale hergekommen, aber das ging nicht um Fußball; das Feld unten war nur Kulisse, eine chaotische Symphonie aus Rufen und Pfiffen, die den echten Wettkampf unterstrich, der sich zwischen uns abspielte. Es ging um sie – forderte, dass ich bewies, ich sei der, den sie wollte, gab nichts preis, bis ich...