Claras unvollendeter Höhepunkt

Der Schlüssel drehte sich im Schloss mit einem leisen Klicken, das durch das leere Atelier hallte, und da war sie – Clara Weber, die sich hereinschlich wie ein Geheimnis aus Fleisch und Blut. Der Klang hing in der stillen Luft, eine zarte Störung, die mein Herz schwer in meiner Brust pochen ließ, jeder Schlag ein Echo der Vorfreude, die ich den ganzen Abend genährt hatte. Ihr aschblondes Haar fing das schwache Licht der Straßenlaternen draußen ein, fiel glatt und lang über ihre Schultern, rahmte dieses elegante Gesicht mit den stechend blauen Augen ein, Augen, die die Dunkelheit zu durchdringen schienen, noch bevor sie mich vollends sehen konnte. Strähnen schwangen sanft mit ihrer Bewegung mit, trugen einen schwachen Duft von Jasmin-Shampoo mit sich, der sich mit dem allgegenwärtigen Geruch von altem Leinwand und scharfer Terpentin im Atelier mischte und etwas Ursprüngliches in mir weckte. Mit neunzehn trug sie sich mit der Haltung einer doppelt so Alten, groß und schlank bei eins fünfundsechzig, ihre helle blasse Haut leuchtete schwach im Mitternachtsschweigen, fast lumineszent gegen die schattigen Wände, gesäumt von halbfertigen Porträts. Ich beobachtete sie aus den Schatten, mein Puls beschleunigte sich, als sie innehielt, Schlüssel noch in der Hand, spürte, dass sie nicht allein war, ihre schmalen Finger schlossen sich fester um das Metall, als wäre es eine Rettungsleine. Sie war hergekommen in der Annahme, es wäre unüberwacht, ein privater Moment, um sich in den Spiegeln und der Stille zu verlieren, aber ich hatte gewartet, mein Körper angespannt, jeder Muskel gespannt wie eine Feder in der Dunkelheit hinter der Werkbank. Die Luft summte vor Möglichkeiten, dick vom Geruch von Leinwand und Terpentin, und ich konnte mir schon das Band in meiner Tasche vorstellen, seidenweich auf ihrer Haut, seine glatte Textur, die danach flehte, über ihre Handgelenke oder Augen gezogen zu werden. Etwas...