Claras Backstage-Geflüster

Die Lichter der Zürcher Arena brannten hell und umhüllten Clara Weber mit einem Heiligenschein aus Eis und Anmut, während sie über die Eisbahn glitt. Die scharfe Kälte der Luft hing schwer in der Atmosphäre, vermischt mit dem metallischen Geruch der Eisspäne, die von ihren Kufen aufgewirbelt wurden, jeder Schnitt hallte wie ein Herzschlag in dem weiten Raum wider. Ich stand am Rand der Schatten, mein Herz pochte stärker als der Jubel der Menge, eine donnernde Welle, die durch meine Brust vibrierte und meine Handflächen schwitzen ließ, trotz der Kälte. Das Medaillon, das ich ihr gegeben hatte – einfaches Silber, das die Scheinwerfer einfing – schwang bei jedem Dreh an ihrer Brust, ein geheimer Anker zwischen uns, der wie ein verbotener Stern glänzte, dessen Bedeutung nur ich kannte. Sie war neunzehn, all elegante Linien und helle blasse Haut, gerötet von der Kälte, ihr aschblondes Haar glatt und gerade, zog wie der Schweif eines Kometen hinter ihr her, fing das Licht in schimmernden Strähnen ein, die mir den Atem raubten. Diese blauen Augen suchten die Ränge ab, durchdrangen das Meer der Gesichter mit einer Klarheit, die persönlich wirkte, und für einen Herzschlag hielten sie meine fest, schickten einen Ruck direkt in meinen Kern, eine stille Anerkennung, die Vorfreude in etwas Schärferes, Dringenderes verwandelte. Das Programm endete in tosendem Applaus, der Klang überschwemmte mich wie eine physische Kraft, aber mein Geist raste bereits voraus in die dämmrigen Gänge hinter der Bühne, wo Stimmen des Personals wie ferne Warnungen widerhallen würden, gedämpft und drängend, zogen mich ins Unbekannte. Clara, die ausgefeilte Eiskunstläuferin mit einem verfeinerten Rand, der etwas Wilderes verbarg, hatte mich wochenlang gereizt – Blicke bei den Trainingen, die zu lange verweilten, geladen mit unausgesprochenen Versprechen, eine Berührung der Finger, wenn niemand hinsah, die Funken meinen Arm hochjagte, die stundenlang nachhallten. Heute Abend,...