Christines zarte Inbesitznahme

Das erste Licht der Dämmerung kroch durch die lamellierten Fenster von Christines privatem Studio-Bootshaus und malte die Holzböden in weichen goldenen Tönen, die wie flüssiges Gold über die verwitterten Planken tanzten und den schwachen Duft von Meersalz und altem Holz in die Luft trugen. Ich stand in der Tür, mein Atem stockte mir in der Kehle, während ich zusah, wie sie sich mit dieser mühelosen Anmut bewegte, die sie wie eine zweite Haut trug, jeder Schritt eine fließende Erweiterung des Rhythmus des Ozeans jenseits der Wände. Christine Flores, die Frau, die seit Beginn der Fiesta meine Gedanken heimsuchte, zeichnete sich als Silhouette gegen die Leinwandwände ab, die mit ihren Skizzen geschmückt waren – fließende Kleider, aufwendige Spitzenmuster, die den Wellen spiegelten, die draußen am Palawan-Ufer leckten, ihre zarten Linien schienen mit derselben Lebensenergie zu pulsieren, die durch ihre Adern floss. Sie drehte sich um, ihr langes dunkelbraunes Haar in voluminösen seitlich gefegten Locken fiel über eine Schulter in einem Kaskadenfall, der danach schrie, berührt zu werden, und ihre dunkelbraunen Augen trafen meine mit einem Funken, der die Luft verdichtete, schwer von unausgesprochenen Versprechen und der elektrischen Anziehungskraft eines lange verwehrten Verlangens. Die fernen Trommeln der Fiesta waren in der Nacht verklungen, nur der Rhythmus des Meeres blieb – sanfte Schläge gegen den Rumpf – und das Pochen meines Herzens, ein donnernder Nachhall in meiner Brust, der alles andere übertönte. Sie trug ein einfaches weißes Sonnenkleid, das sich an ihre schlanke 1,68 m große Figur schmiegte, der Stoff flüsterte gegen ihre honigfarbene Haut, als sie näherkam, das dünne Material durchscheinend im Dämmerlicht und andeutend die Kurven darunter, was eine Hitze tief in meinem Bauch entfachte. „Mateo“, sagte sie, ihre Stimme eine sanfte Melodie, durchwoben von Einladung, der Klang umhüllte meinen Namen wie eine Liebkosung und jagte mir Schauer über den Rücken...