Christines Tanzkreis-Wagnis

Die Fiesta pulsierte um uns herum wie ein lebender Herzschlag, Laternen schwangen in der feuchten Nachtluft und warfen goldene Flackern über den Kreis der Tänzer. Die Luft hing schwer vom gemischten Duft von brutzelndem Lechon über offenen Flammen, süßem Jasmin aus nahen Sampaguita-Büschen und dem erdigen Tang von tropischem Boden, aufgewühlt von unzähligen Füßen. Trommeln pochten in meiner Brust, synchron mit dem Lachen von Kindern, die durch Beine huschten, und dem Geplauder der Älteren, die unter dem Baldachin der Sterne Geschichten austauschten, die durch Palmenwedel lugten. Ich sah Christine Flores in die Mitte treten, ihre langen dunkelbraunen Locken zu einer Seite geschwungen in voluminösen Wellen, die das Licht einfingen, während sie sich mit dieser mühelosen Anmut bewegte, die mich von dem Moment an gefesselt hatte, als wir uns trafen. Von diesem ersten Blick vor Wochen auf dem belebten Markt, wo sie spielerisch um Mangos gefeilscht hatte, ihr Lächeln den Stand wie die Dämmerung über dem Meer erhellte, war ich gefangen. Sie war 24, alles Honighaut und schlanke Haltung, ihre dunkelbraunen Augen blitzten schelmisch unter den Lichterketten, Augen, die die Geheimnisse der Inselnächte zu bergen schienen. Die Tinikling-Stäbe klatschten scharf zusammen, das knallharte Schnappen des Bambus hallte wie Knallfrösche wider, forderte Präzision und Kühnheit gleichermaßen, und sie sprang dazwischen, ihr Rock wehte gerade genug, um das Auge zu reizen, ohne zu viel zu enthüllen, der bestickte Saum flüsterte bei jeder Luftwendung gegen ihre Schenkel. Ihre bloßen Füße, schwielig doch zart von Jahren dieser Tänze, landeten federleicht sicher auf dem gestampften Erdreich, ihr Körper eine Symphonie aus kontrollierter Kraft und fließender Eleganz. Aber als sich unsere Blicke während ihrer Runde trafen, als sie mit mir als Partnerin tanzte, änderte sich etwas, ein elektrischer Strom summte durch die feuchte Luft direkt in meinen Kern. Mein Atem stockte, die Welt schrumpfte auf die Kurve...