Chloes Solo-Sturm-Bekenntnis

Der Donner grollte wie ein eifersüchtiger Liebhaber, als Chloes Flugzeug die Sturmwolken durchstieß, ihre Stimme fest im Funkgerät trotz des Chaos. Ich umklammerte das Mikrofon, Herz pochte – nicht nur wegen ihrer Sicherheit, sondern wegen des Feuers, das sie in mir entfacht hatte. Als sie landete, durchnässt und triumphierend, trafen sich unsere Blicke durch das regengepeitschte Fenster. Dieser Blick versprach mehr als Überleben; er versprach Hingabe. Ich stand im Flugfeld-Büro, der Wind heulte draußen wie mit persönlicher Vendetta gegen die Welt. Regen prasselte auf das Dach in endlosen Schauern, verwandelte die Startbahn in einen schimmernden schwarzen Spiegel. Meine Augen klebten am Radarschirm, verfolgten Chloes Punkt, wie er durch die brodelnden Wolken tanzte, von denen sie gefunkt hatte. »Marcus, hier oben wird’s haarig«, hatte ihre Stimme geknistert, mit diesem britischen Akzent, der immer etwas tief in meinen Eingeweiden verdrehte. Aber sie hatte es gemeistert – mein Mädchen, solo zum ersten Mal bei echtem Wetter, bewies, dass sie die Flügel hatte, die ich ihr immer zugetraut hatte. Die Tür flog auf, knallte gegen die Wand, und da war sie: Chloe Bennett, bis auf die Knochen durchnässt, ihre hellbraunen Wellen klebten an ihren hellen, sommersprossigen Wangen. Ihre blau-grauen Augen funkelten vor Adrenalin, Brust hob und senkte sich unter ihrer nassen Bluse. Sie schüttelte ihre Jacke ab, lachte atemlos. »Hast du die Landung gesehen? Ich hab diese Thermik dominiert.« Ich durchquerte den Raum in zwei Schritten, zog sie in meine Arme, bevor ich es mir anders überlegen konnte. Sie war kalt und zitterte, aber fest, lebendig. »Du hast mir eine Scheißangst eingejagt«, murmelte ich in ihr Haar, sog den Duft von Regen und ihr ein – Jasmin-Shampoo gemischt mit Sturm. Unsere Mentor-Schülerin-Tage fühlten sich wie uralte Geschichte an; das hier war roher, unausgesprochener Drang. Sie zog sich gerade weit genug zurück, um meinem Blick...