Chloes Rodeo-Abrechnung

Das Gebrüll der Rodeo-Menge hallte noch in meinen Ohren wider, als Chloe Thompson von ihrem Pferd sprang, ihr kupfer-oranges Haar wild und triumphierend. Sie hatte die Tonnen wie ein Sturm geritten, Unterstützung für die Ranch ihrer Familie mobilisiert. Doch als ihre grünen Augen meine über den Jahrmarkt hinweg fixierten, entzündete sich etwas Wilderes – ein Hunger, der uns zu meinem Truck unter dem sternenklaren Wyoming-Himmel führte, wo ihr fröhlicher Geist eine Nacht wilden Feierns versprach.

Die Luft auf dem Cheyenne Frontier Days-Jahrmarkt hing dick von Heugeruch, Schweiß und gegrillten Burgern, die Art Sommernacht, die sich wie ein Versprechen auf die Haut klebte. Ich kam gerade von meinem Bullenritt runter, Muskeln schmerzend von acht Sekunden purer Hölle auf dem Vieh, das sie Thunderbolt nannten. Dritter Platz – nicht schlecht, aber nicht die Schnalle, auf die ich abzielte. Als ich Staub von meinen Chaps wischte und zum Bierzelt ging, erblickte ich sie. Chloe Thompson. Sie war seit ein paar Wochen zurück in der Stadt, hieß es, nach einem Stadtjob, der nichts geworden war. Die Ranch ihrer Familie stand auf dem Spiel, flüsterten die Leute, und da war sie, wettkampfte im Fassrennen, um Unterstützung zu sammeln.

Sie schoss aus dem Tor auf ihrer Paint-Stute heraus, schlanker Körper schmiegte sich ans Sattel wie ein Teil von ihr. Kupfer-oranges Haar peitschte in strandigen Wellen hinter ihr her, fing die Flutlichter ein. Sommersprossen tanzten über ihre helle Haut, als sie sich in die erste Tonne lehnte, Hufe des Pferdes wirbelten Dreck in einem perfekten Kleeblattmuster auf. Die Menge tobte, als sie ihre Zeit auf vierzehn flach kürzte – genug für ein Band, vielleicht mehr. Verdammt, sie war was Besonderes. Süßes Lächeln, als sie den Tribünen zuwinkte, aber dieses Feuer in ihren grünen Augen? Reiner Wettkämpfergeist.

Ich blieb am Zaun stehen, nuckelte an einem Coors, sah zu, wie sie mit athletischer Anmut abstieg. Sie entdeckte mich, neigte den Kopf mit einem fröhlichen Grinsen, das mich direkt in die Brust traf. „Ryan Caldwell, oder? Hab gesehen, wie du vorhin auf dem Bullen Dreck gefressen hast. Sah spaßig aus.“ Ihre Stimme war hell, neckend, aber diese Augen hielten meine fest. Aus der Nähe war sie noch besser – 1,65 m pure Muskeln und Kurven, die ihre Rodeo-Bluse und Jeans perfekt umspannten. 32C, schätzte ich, aber es war der Funke in ihr, dieses freundschaftliche Selbstvertrauen, das mich packte. „Spaß ist überschätzt“, schoss ich zurück und trat näher. „Dein Lauf hingegen? Das war Poesie.“ Sie lachte, ein Klang wie Windspiele im Chaos, und schon schaltete die Nacht einen Gang höher.

Wir schlenderten aus den Lichtern weg, ihr Band in der Gesäßtasche, mein Arm streifte ihren, während wir über miese Ritte und noch miesere Ex-Partner lachten. Der Parkplatz dehnte sich dunkel und leer aus, mein F-150 der perfekte Unterschlupf unter Sternendecke. „Feierst du mit mir?“, fragte sie, ihr fröhlicher Klang wurde heiser. Ich musste nicht zweimal gefragt werden. Heckklappe runter, wir kletterten in die Ladefläche, Decken aus der Kabine machten das Metall weich. Ihre Hände fanden zuerst mein Shirt, zogen es aus, während ich die Sommersprossen über ihrem Schlüsselbein nachfuhr.

Sie bog sich, als ich ihre Rodeo-Bluse aufriss, Knöpfe ploppten wie Sektkorken. Kein BH darunter – ihre 32C-Brüste quollen frei, perfekt geformt, mit Nippeln, die in der kühlen Nachtluft hart wurden. Helle Haut leuchtete blass im Mondlicht, Sommersprossen wie Sterne über ihrer Brust verstreut. Ich umfasste sie, Daumen kreisten um die harten Spitzen, und sie keuchte, grüne Augen flatterten halb zu. „Gott, Ryan“, murmelte sie, Finger gruben sich in meine Schultern, während sie sich an meinem Oberschenkel rieb. Ihr athletisch schlanker Körper bewegte sich mit demselben wilden Rhythmus wie bei den Tonnen, Hüften rollten langsam und gezielt.

Ich küsste ihren Hals hinunter, schmeckte Salz und Süße, während meine Hände über ihre schmale Taille glitten, unter ihre Jeans schlüpften, um ihren Arsch zu packen. Sie war schon feucht, ich spürte es durch den Stoff, ihr Atem stockte, als ich in ihr Schlüsselbein biss. „Du bist Ärger“, knurrte ich an ihrer Haut, und sie lachte leise, zog meinen Mund zu ihrer Brust. Ihre Brustwarze wurde unter meiner Zunge härter, ihr Körper bebte, als ich sanft saugte, dann fester. Wellen kupfer-orangen Haars breiteten sich auf der Decke aus, strandige Strähnen verflochten sich in meinen Fingern. Das Rodeo-Geräusch verebbte zu einem fernen Summen, nur wir blieben – ihre fröhlichen Stöhne bauten sich auf, Verletzlichkeit brach durch die süße Fassade, als sie meinen Namen wie ein Gebet flüsterte.

Ihre Jeans kamen als Nächstes runter, mit den Stiefeln weggekickt, ließen sie nackt zurück, nur Sommersprossen kartierten ihre helle Haut wie ein Sternbild, das ich ewig nachfahren wollte. Ich zog mich aus, mein Schwanz sprang frei, hart und pochend von der Tease ihres Körpers. Chloes grüne Augen weiteten sich, dann verdunkelten sie sich vor Hunger, als sie mich auf sich in die Ladefläche zog. Die Decke dämpfte unsere Bewegungen, Sterne drehten sich über uns, als sie die Beine spreizte, athletische Schenkel umfassten meine Hüften.

Ich positionierte mich an ihrem Eingang, glitschige Hitze hieß mich willkommen, als ich langsam eindrang, Zentimeter für Zentimeter. Sie war eng, Samt umklammerte mich, als wollte sie nie loslassen. „Fuck, Chloe“, stöhnte ich, vergrub mein Gesicht in ihren kupfer-orangen Wellen, sog den wilden Duft von Pferd und Vanille ein. Ihre Nägel kratzten meinen Rücken, drängten mich tiefer, und als ich vollends drin war, schrie sie auf – ein süßer, wilder Laut, der in der Nacht widerhallte. Ich begann zu stoßen, stetiger Rhythmus baute sich auf, ihre 32C-Brüste wippten bei jedem Stoß. Diese harten Nippel streiften meine Brust, sandten Funken meine Wirbelsäule hinab.

Sie begegnete jedem Stoß, Hüften buckelten hoch, schmale Taille wand sich unter mir. Schweiß perlte auf ihrer sommersprossigen Haut, mischte sich mit meinem, als das Tempo zunahm. Ihre grünen Augen fixierten meine, fröhliche Fassade zerbrach in rohe Gier. „Härter, Ryan – hör nicht auf“, keuchte sie, Beine zogen sich enger um mich. Ich gehorchte, hämmerte tiefer, der Truck schaukelte leicht. Lust spannte sich in ihr an, Körper versteifte sich, Atem kam in rauen Stößen. Als sie kam, war es wie eine Rodeo-Explosion – Wände melkten mich, während sie zerbrach, Stöhne quollen frei. Ich folgte Sekunden später, ergoss mich in ihr mit einem gutturalen Brüllen, brach in ihren Armen zusammen. Wir lagen verschlungen, Herzen hämmernd, ihre Finger streichelten zärtlich mein Haar.

Aber sie war nicht fertig. Dieses Feuer brannte noch. „Jetzt bin ich dran zu reiten“, flüsterte sie, Stimme durchtränkt von neuer Kühnheit, drückte mich auf den Rücken.

Wir keuchten im Nachglühen durch, ihr Kopf auf meiner Brust, kupfer-oranges Haar floss über meine Haut wie warme Seide. Rodeo-Feuerwerk knallte fern über uns, malte ihre sommersprossigen Schultern in Rot und Gold. Sie malte Kreise auf meinen Bauchmuskeln, dieses süße Lächeln kehrte zurück, aber weicher jetzt, mit Verletzlichkeit durchsetzt. „Das war... unglaublich“, sagte sie, stemmte sich auf einen Ellbogen, ihre Brüste schwangen sanft, Nippel noch gerötet von unserem Rausch. Ich zog sie näher, küsste ihre Stirn, schmeckte das Salz dort.

„Hab dir gesagt, Ärger“, neckte ich, Hand glitt über ihren athletisch schlanken Körper, umfasste ihren Arsch. Sie erschauderte, grüne Augen funkelten schelmisch. „Lohnte sich.“ Wir redeten dann – locker, echt. Ihre Ranch-Probleme, wie die Stadt sie zerbissen und härter zurückgespuckt hatte. Meine eigenen Circuit-Träume, die Einsamkeit der Straße. Lachen perlte auf, als sie meinen Bullen-Zappel nachmachte, ihr Körper bebte an meinem. Aber darunter blühte Selbstvertrauen in ihr auf; das Mädchen, das zögernd zurückgekehrt war, strahlte jetzt, kühn in ihrer Haut. Sie schwang sich spielerisch auf meine Taille, Brüste streiften meine Brust, rieb langsam, nur um mich zu quälen. „Runde zwei?“ Ihre Fröhlichkeit war zurück, aber mit Befehlston. Ich grinste, wurde schon wieder hart unter ihr.

Sie wartete nicht auf eine Antwort. Chloe drehte sich um, athletische Anmut wurde teuflisch, als sie sich auf alle Viere in der Ladefläche stellte, Arsch hoch, präsentierte sich wie ein Preis. Ihre helle Haut glänzte, Sommersprossen zogen sich ihre Wirbelsäule hinab zur Hüftkurve. Ich kniete hinter ihr, packte ihre schmale Taille, Schwanz pochte, als ich ihre Schamlippen neckte – immer noch glitschig von vorher. „Nimm mich“, forderte sie über die Schulter, grüne Augen blitzten, kupferne Wellen fielen ihren Rücken hinab.

Ich stieß hart rein, füllte sie komplett von hinten. Sie stöhnte laut, drückte sich zurück, um mich zu treffen, Klatschen von Haut auf Haut mischte sich mit unseren schweren Atemzügen. Ihre 32C-Brüste schwangen bei jedem Hammerschlag, Körper schaukelte vorwärts auf der Decke. Ich langte um, Finger fanden ihre Klit, rieben Kreise, die sie um mich wie eine Zange zogen. „Ja – fuck, Ryan!“ Der Rodeo-Parkplatz war leer, aber ihre Schreie fühlten sich unter den Sternen verstärkt an, roh und unverfälscht.

Schneller jetzt, gnadenlos, ihre Wände flatterten, als ein weiterer Höhepunkt aufbaute. Schweiß machte uns glitschig, ihr strandiges Haar klebte am Hals, als ich sie hoch gegen meine Brust zog, ein Arm band ihre Taille. Sie drehte den Kopf, Lippen krachten in meine in einem wilden Kuss, Zungen verflochten sich, während ich tief trieb. Ihr Körper verkrampfte sich, Orgasmus riss durch sie – zitternd, melkend, flutete mich mit Hitze. Ich verlor es dann, pumpte in sie mit einem letzten Knurren, leerte alles. Wir brachen vornüber zusammen, erschöpft lachend, ihr Selbstvertrauen leuchtete heller als das verblassende Feuerwerk in der Ferne.

Diese Nacht hatte sie verändert – süße Chloe jetzt eine Kraft, bereit zu kämpfen für ihre Ranch, für sich. Aber als wir uns anzogen, erhaschte ich einen Schatten: Jake von der Nachbar-Ranch, starrte von ferne hasserfüllt, Eifersucht verzerrte sein Gesicht.

Wir sprangen vom Truck runter, Klamotten zerknittert, ihre Wangen gerötet vom Post-Rodeo-, Post-Sex-Glanz. Chloe knöpfte ihre Bluse schief zu, Jeans hastig hochgezogen, aber sie ging aufrechter, kupfernes Haar zerzaust wie eine Siegeskrone. „Danke für die beste Schnalle der Nacht“, witzelte sie, boxte leicht meinen Arm, grüne Augen tanzten. Ich zog sie für einen letzten Kuss rein, langsam und tief, versprach mehr.

Aber als wir am Heckklappe verweilten, trieben Stimmen aus den Schatten bei den Trucks herüber. Travis Kane – glatter Entwickler-Typ, der um lokales Land schnüffelte – hockte mit einem Kumpel. „Thompson-Ranch ist reif. Mädchen ist zurück, aber verzweifelt. Morgen niedrig ansetzen.“ Chloe erstarrte neben mir, sommersprossiges Gesicht verhärtete sich. Gefährlicher Glanz in ihrem Auge – kein Angst, sondern Feuer. Traviss Plan hing wie Rauch, entzündete etwas Gefährliches: ihre Entschlossenheit und vielleicht eine Anziehung zur falschen Art Macht. Jakes Starren brannte über den Platz hinweg, machte alles komplizierter. Als sie meine Hand drückte, flüsterte „Nicht auf meine Wache“, wusste ich, diese Rodeo-Abrechnung war erst der Anfang.