Carolinas Kapitäns verbotener Befehl

Die Sonne in Dubai tauchte tief über die endlosen Dünen ab und warf einen goldenen Schimmer durch die bodentiefen Fenster unserer opulenten Hotelsuite. Ich war in diese Wüsten-Oase auf einem Zwischenstopp aus London geflogen, das Cockpit summte noch in meinen Adern, aber jetzt galt meine volle Aufmerksamkeit nur ihr – Carolina Jiménez, meiner neuesten Stewardess. Mit 19 trug die junge mexikanische Schönheit eine gelassene Ruhe, die das Feuer verbarg, das ich unter der Oberfläche brodeln spürte. Ihr langes glattes blondes Haar rahmte ihr ovales Gesicht ein, dunkle braune Augen hielten Geheimnisse, ihre warme gebräunte Haut leuchtete im bernsteinfarbenen Licht. Schlank bei 1,68 m, mit mittelgroßen Brüsten und schmaler Taille, schmiegte sich ihre Uniform bei jedem Flug so eng an ihren Körper, dass es meine Autorität auf die Probe stellte. Wir hatten Blicke über die Kabine getauscht, sie servierte Getränke mit diesem sanften Lächeln, ich bellte Befehle vom Flugdeck. Aber heute Nacht, in dieser luxuriösen Suite mit Blick auf die wellenden Sande, verschwammen die professionellen Grenzen. Die Airline hatte uns hier für die Übernachtung gebucht – Protokoll für Langstrecken-Crews –, aber ich hatte das Upgrade arrangiert, um sicherzustellen, dass wir diesen Raum teilen. Das Zimmer schrie nach Luxus: Marmorböden, ein kingsize Bett mit Seidenlaken, ein privater Whirlpool auf dem Balkon, der blubberte, und dieser hypnotisierende Blick auf die Wüste, die bis in die Unendlichkeit reichte. Die Luft trug Andeutungen von Sandelholz-Räucherwerk und dem fernen Gewürzaroma der Märkte. Ich goss uns Champagner aus der Minibar, sah zu, wie sie auf den Balkon trat, der Wind mit ihrem Haar spielte. „Captain Hale“, sagte sie leise, ihre Stimme wie eine ruhige Brise, „dieser Ausblick... atemberaubend.“ Ich reichte ihr das Glas, unsere Finger streiften sich, ein Funke sprang über. „Nenn mich hier Marcus, Carolina. Keine Ränge in den Dünen.“ Ihre Augen trafen meine, ein Hauch...