Carmens Höhepunkt an der Wand im Club Shadows

Die Luft in meinem Jazzclub hing dick von Rauch und Rhythmus, die Art Nacht, in der Geheimnisse in jeder schattigen Ecke wuchsen, der Dunst sich kräuselte wie Liebhaberatem, trug Noten von altem Whiskey und dem schwachen, erdigen Hauch kubanischer Zigarren, der immer nach dem ersten Set hing. Ich entdeckte Carmen Vega in dem Moment, als sie durch die Tür schlüpfte, ihr dunkelbraunes Haar fing das tiefe Bernsteinglühen ein wie der Ruf einer Sirene, jede Strähne schimmerte mit einem fast hypnotischen Glanz, der meinen Puls in meiner Kehle stocken ließ. Mit vierundzwanzig, mit dieser karamellgetönten Haut, die unter dem Puls des Clubs glühte, bewegte sie sich, als gehörte ihr der Laden – schlank, 1,68 m pure kubanische Glut, ihr langer entspannter S-Wellen-Bob schwang gegen ihre Schultern, streifte die nackte Haut dort mit einem sanften Flüstern, das ich fast über den Raum hinweg hören konnte. Diese dunkelbraunen Augen scannten den Raum, landeten auf mir hinter der Bar, und etwas drehte sich in meinem Bauch, eine scharfe Spirale aus Vorfreude gemischt mit dem rohen Schmerz von Wochen, in denen ich genau diesen Moment herbeigesehnt hatte. Wir hatten wochenlang um diesen Moment getanzt, gestohlene Blicke und streifende Berührungen, die mehr versprachen, jede flüchtige Berührung hinterließ eine Hitze, die lange brannte, nachdem sie weggegangen war, ihr Lachen hallte in meinem Kopf in den stillen Stunden vor der Dämmerung wider. Heute Nacht wimmerte das Saxophon der Band ein sinnliches Klagelied, sein trauriger Schrei webte durch die Luft wie die Bitte eines Liebhabers, umhüllte uns beide, während sie sich gegen die pulsierende Wand lehnte, ihre mittelgroßen Brüste hoben und senkten sich mit jedem Atemzug unter einem engen schwarzen Kleid, das sich an ihre Kurven schmiegte wie eine zweite Haut, der Stoff spannte sich gerade genug, um auf die Weichheit darunter hinzuweisen. Ich wusste es tief in meinen...