Carmens feurige Havanna-Abrechnung

Die Luft in La Rumba pulsierte mit der rohen Hitze der Havanna-Nächte, dick mit Zigarrenrauch und dem unerbittlichen Dröhnen der Salsa-Trommeln. Ich entdeckte sie auf der überfüllten Tanzfläche – Carmen Vega, ihre karamellfarbene Haut glänzte unter den gedimmten roten Lichtern, diese lange entspannte S-Wellen-Lobfrisur aus dunkelbraunem Haar schwang wie der Lockruf einer Sirene, während sie sich bewegte. Sie trug ein rotes Kleid, das ihren schlanken 5'6"-Körper umschmiegte, der Schlitz hoch genug, um die Kurve ihres Oberschenkels bei jedem Schritt zu teasen, mittelgroße Titten hoben und senkten sich mit dem Rhythmus, den sie so vollständig beherrschte. Unsere Blicke trafen sich, und in diesem Moment fluteten die Schatten unserer vergangenen Tanzkämpfe zurück – die unausgesprochenen Reue, das Feuer, das wir entzündet und fast verloren hatten. Heute Abend, zurück dort, wo alles begann, war sie hier für die Abrechnung. Mein Puls passte sich den Congas an, als sie auf mich zuglitt, dunkelbraune Augen versprachen Abschluss, umhüllt von Leidenschaft. Ich wusste, diese Nacht würde uns reinbrennen. Ich lehnte mich an die narbenübersäte Holzbar, der klebrige Rückstand von verschüttetem Rum unter meinen Fingern, und sah zu, wie Carmen sich durch die Menge schweißnasser Körper wand. Der Club lebte, ein Herzschlag Kubas – Trompeten heulten über den Congas, Lachen schnitt scharf durch den Dunst. Es waren Wochen vergangen seit unserem letzten Zusammenstoß, jener fiebrigen Nacht, die uns beide roh und in getrennte Schweigemäntel zurücktrieb. Diego Navarro, das bin ich, der Mann, der ihr Feuer gejagt hatte, nur um von meinen eigenen Geistern verbrannt zu werden. Schatten, nannte sie sie – meine Zögern, die Mauern, die ich nach zu vielen gebrochenen Rhythmen in dieser Stadt endloser Nächte gebaut hatte. Sie blieb Zentimeter vor mir stehen, nah genug, dass ihr Jasminparfüm durch den Tabaknebel schnitt. „Diego“, sagte sie, ihre Stimme ein tiefes Grollen wie ferner Donner, dunkelbraune Augen...