Camilles unvollständiger Pin-Yield

Die Tür zum Nebenstudio klickte hinter uns ins Schloss, das Geräusch hallte wie ein Versprechen in dem weiten, verspiegelten Raum wider. Das leise Schnappen des Schlosses jagte mir einen Schauer über den Rücken und versiegelte uns ab von dem fernen Summen des Hauptprobenraums, wo Schritte und Lachen zur Bedeutungslosigkeit verblassten. Camille Durand stand da, ihr bubblegumrosa Bob wippte leicht, als sie sich zu mir umdrehte, jadegrüne Augen funkelten mit diesem provokativen Glitzern, das meinen Puls immer in die Höhe trieb. Ich sah den schwachen Schweißfilm auf ihrer Stirn von der früheren Session, ihre porzellanhelle Haut leicht gerötet, gerade genug, um auf die Anstrengung – und vielleicht etwas Vorfreude – hinzuweisen. Wir waren jetzt isoliert, weg vom Chaos der Hauptprobe, nur wir zwei, um diesen umstrittenen Lift zu perfektionieren, der uns die ganze Woche plagte. Mein Kopf spielte die unzähligen missglückten Versuche ab, ihr Körper rutschte jedes Mal aus meinem Griff, ließ mich vor Frustration und unausgesprochenem Verlangen aching zurück. Ihre Sanduhrfigur wurde von einem glatten schwarzen Leotard umschmeichelt, der Stoff klebte an jeder Kurve wie eine zweite Haut. Die Art, wie er sich an ihre schmale Taille schmiegte, die üppige Wölbung ihrer Hüften und den frechen Aufwurf ihrer mittelgroßen Brüste betonte, machte meinen Mund trocken; ich zwang mich, ihr in die Augen zu schauen, statt an diesen hypnotisierenden Konturen zu hängen. Ich konnte nicht anders, als zuzusehen, wie ihre helle Haut unter den weichen Studiolichts glühte, ihre mittelgroßen Brüste hoben sich mit jedem Atemzug. Jeder Einatmen ließ sie subtil ansteigen, der Dehnung des Leotards offenbarte die leiseste Umrisse ihrer Form darunter, rührte eine Hitze in meinem Unterleib an, die ich zu ignorieren versuchte. „Lucien“, sagte sie, ihr französischer Akzent schlang sich um meinen Namen wie Rauch, „lass uns diesen Lift heute Nacht zu unserem machen.“ Da war etwas in ihrer...