Camilles gemietete Bühne ergibt sich der Berührung

Das Marais-Theater war ein schwarzer Kasten-Geheimnis, Wände, die Licht und Sound aufsaugten, und nur die Bühne atmete unter einem einzelnen harten Spotlicht. Die Luft drin trug einen schwachen Muffgeruch, wie vergessene Kostüme und geflüsterte Geständnisse aus vergangenen Vorstellungen, die sich um mich wickelten, als ich die schwere Tür aufstieß. Ich kam früh an, die Tür knarrte hinter mir wie eine Einladung zur Sünde, ihr leises Stöhnen hallte in der Leere wider und jagte mir einen Schauer über den Rücken, der nichts mit der Kälte zu tun hatte. Mein Herz hämmerte vor einer Mischung aus Nerven und Aufregung, weil ich wusste, das war keine normale Probe – das war der Funke, der alles entzünden konnte. Camille war schon da, ihr bubblegum-pinkes Bob-Frisur fing das Licht ein, rahmen diese jadegrünen Augen, die Chaos versprachen. Sie bewegte sich mit fließender Anmut, die das spärliche Licht über ihre Form tanzen ließ, und ich konnte nicht anders, als im Schatten zu verharren, sie in mich aufzusaugen, bevor sie mich bemerkte. Sie streckte sich in einem Leotard, der wie eine zweite Haut klebte, jede Kurve ihrer Sanduhr-Figur eine bewusste Provokation – die Art, wie der Stoff sich an ihre breiten Hüften schmiegte, die sanfte Wölbung ihrer mittelgroßen Brüste, ihre blasse Haut fast leuchtend unter dem Strahl. Ich spürte einen Zug tief in meinem Bauch, ein pochendes Vorfreude-Ache, als ich mir vorstellte, wie diese Kurven unter meinen Händen nachgaben. Unsere Duett-Probe wurde für zahlende Voyeure gestreamt, ihr Chat summte unsichtbar auf ihrem Tablet in der Nähe, ein digitales Publikum, das nach der Intimität hungerte, die wir zuerst nur vortäuschen würden. Aber als sie sich umdrehte, traf mich dieses halbe Lächeln wie ein eigenes Spotlicht, ihre Lippen bogen sich auf eine Weise, die von Geheimnissen sprach, die nur in Blicken geteilt wurden. Technik würde heute Nacht in etwas...