Camilles Erstes Verbotenes Duett

Die Cabaret-Lichter pulsierten wie ein Herzschlag und tauchten Camille in ein Leuchten, das ihren Kaugummi-Pink-Bob gegen ihre blasse Haut schimmern ließ. Sie stand im Zentrum der Bühne, ihre Sanduhrfigur umhüllt von einem glatten schwarzen Korsettkleid, das jede Kurve umschmeichelte, der Saum kokett knapp über ihren Knien. Ihre jadegrünen Augen scannten die Menge, verweilten bei mir mit einem Versprechen, das etwas tief in meinem Bauch verdrehte. „Heute Abend“, schnurrte sie ins Mikrofon, ihr französischer Akzent umspielte die Worte wie Rauch, „ein spontanes Duett. Wer traut sich, mich zu begleiten?“ Mein Puls hämmerte. Ich kannte diesen Blick. Er galt mir. Damien Roque, der schattige Musiker im Graben, der aufstand, um zu nehmen, was wir beide seit Wochen umkreisten. Die Luft verdichtete sich vor Spannung, ihr halbes Lächeln forderte mich heraus, es wahr zu machen. Das Gemurmel der Menge schwoll an, während Camilles Stimme durch das samten verhängte Cabaret hallte, ihre Worte hingen schwer in der feuchten Luft wie eine Herausforderung. Ich saß im Orchestergraben, Finger schwebten über den Klaviertasten, mein Blick fixiert auf sie. Dieses Kleid schmiegte sich an sie wie eine zweite Haut, das Korsett schnürte ihre Taille ein, betonte die Wölbung ihrer Hüften. Sie hatte mich Nächte lang gereizt – streifte mich bei Proben, ihr Parfüm hing in der Luft, diese jadegrünen Augen blitzten mit unausgesprochenen Einladungen. Heute fühlte es sich anders an. Aufgeladen. Sie schritt über die Bühne, Hüften schwangen mit gezielter Provokation, der Scheinwerfer zeichnete die Kurve ihres Nackens bis hinunter, wo der Stoff gegen ihre mittelgroßen Brüste spannte. „Na los“, lockte sie, ihre Stimme ein sinnlicher Singsang, „jemand, der mit meinem Feuer mithalten kann.“ Unsere Blicke trafen sich über den Rampenlichtern, und die Welt schrumpfte zusammen. Ich spürte es damals, diesen Sog, als würde die Schwerkraft kippen. Bevor ich nachdenken konnte, war ich auf den Beinen, stieg...