Bungas köchelnde Konsequenz

Der letzte Gast hatte kaum die Tür hinter sich zugezogen, da fing ich Bungas Blick quer durch den Raum auf, das schwache Echo ihres Lachens hing noch in der Luft wie eine verblassende Melodie. Das leise Klicken des Riegels schien uns in diese private Welt einzuschließen, die plötzliche Stille verstärkte das ferne Summen der Stadt vor ihren Fenstern. Sie wischte die Theke in ihrer kleinen Catering-Ecke ab, das weiche Boho-geflochtene Stirnband hielt ihre langen karamellfarbenen Haare zurück, Strähnen lösten sich und umrahmten ihr warm gebräuntes Gesicht, fingen das sanfte Leuchten der Laternen ein, die sie zuvor aufgehängt hatte. Jeder Wisch mit ihrem Tuch war bedacht, ihre schlanken Arme bewegten sich in einem Rhythmus, der vom Runterkommen nach Stunden des Hostens sprach, der schwache Duft von Zitronengras und Kurkuma hing noch von den Platten, die sie zubereitet hatte. Ihre grünen Augen hielten meine einen Takt zu lang, eine stille Anerkennung der Spannung, die den ganzen Abend geköchelt hatte, aufstieg wie Dampf aus den simmernden Töpfen, die sie betreut hatte. Ich hatte es in jedem Blick gespürt, den wir uns beim Servieren ihrer exquisiten balinesischen Aromen gestohlen hatten – kleine Runde mit Freunden, die Satay-Spieße glänzten mit Erdnusssauce, das bunte Gado-Gado zog Murmeln der Begeisterung nach sich –, aber jetzt, mit dem leeren Haus, drängte dieser Unterstrom nach vorn. Ich hatte bei der Veranstaltung geholfen, Zutaten aus ihrer Vorratskammer geholt, die Flamme unter den Woks justiert, wie sie es mit sanften Anweisungen dirigierte, unsere Nähe zündete etwas Elektrisierendes inmitten des Chaos an. Aber jetzt, allein, verdichtete sich die Luft, schwer vom Aroma der Gewürze und der Wärme, die von ihrem Körper ausstrahlte. Mein Herz pochte gleichmäßig, ein Trommelwirbel der Vorfreude, während Erinnerungen an unsere kürzlichen Flirts meinen Kopf fluteten – Hände, die beim Vorbereiten streiften, ihr Lachen, das den Raum wie der...