Bungas folgenschwere Dampfhitze

Ich lehnte mich mit verschränkten Armen in den Küchentürrahmen, sah zu, wie Bunga sich durch ihre Catering-Vorbereitungen bewegte wie ein Geist, verfolgt von Erinnerungen, die wir beide liebten und fürchteten. Das sanfte Klappern von Utensilien und das rhythmische Hacken ihres Messers auf dem Schneidebrett erfüllten die Luft, ein vertrauter Takt, der sie normalerweise erdete, aber jetzt erratisch wirkte und den Tumult in ihrem Herzen widerspiegelte. Ihre zarten Hände, sonst so präzise, zitterten, als sie das Kurkuma abmaß, eine Prise fiel über die Arbeitsplatte wie goldener Sand, fing das Licht vom Fenster ein und schimmerte wie winzige Sterne, verstreut in ihrer Not. Sie war 25, meine indonesische Schönheit mit karamellfarbenem Haar, das in einem weichen Boho-Zopfband geflochten war und ihre grünen Augen einrahmte – Augen, die alle paar Sekunden zu mir huschten, mich mit dieser zarten Zuneigung hineinzogen, die sie wie eine zweite Haut trug, ein Blick, der Bände von Liebe sprach, verflochten mit leiser Verzweiflung. Ich spürte, wie mein eigenes Herz bei dem Anblick schmerzte, wissend, wie tief unsere Leidenschaft in ihr Leben eingedrungen war, ihren Zufluchtsort aus Gewürzen und köchelnden Töpfen in ein Schlachtfeld geteilter Loyalitäten verwandelt hatte. Die Folgen unserer gestohlenen Momente holten uns ein; ihre Kunden hatten die Verzögerungen bei den Lieferungen bemerkt, die subtilen Fehler beim Anrichten, die sonst niemand sah, aber sie schon, und es nagte an ihr, grub feine Sorgenfalten um diese fesselnden Augen. Ich sah das Gewicht daran, wie ihre warm gebräunten Schultern unter ihrer schlichten weißen Bluse und dem engen schwarzen Rock nach vorn sanken, der Stoff sich leicht an ihre Kurven schmiegte von der aufsteigenden Hitze der Küche, die Schürze locker um ihre schmale Taille gebunden, die ihre zarte Figur betonte, sie noch zerbrechlicher wirken ließ, noch mehr in Not meiner Schutzbedürftigkeit. In meinem Kopf spielte ich unsere letzte Begegnung ab,...