Astrids Highland-Sturm-Hingabe

Der Wind heulte über die nebligen schottischen Moors, als Astrid Hansen, ihr hellblondes Haar wild peitschend, das perfekte Foto der uralten Landschaft suchte. Sie ahnte nicht, dass ein heftiger Sturm aufzog – nicht nur am Himmel, sondern in der rauen Crofter-Hütte, wo der Schäfer Iain MacLeod Unterschlupf bieten würde, eine Leidenschaft entzündend, die sie beide im flackernden Torflicht verzehren würde. Iain MacLeod stapfte über die durchweichten Moors, seinen Schäferstab in der Hand, die Augen suchend nach verirrtem Vieh am Horizont. Der Himmel hatte sich unnatürlich schnell verdunkelt, schwere Wolken zogen wie ein angreifendes Heer herbei. Da sah ich sie – eine einsame Gestalt, die gegen den Wind kämpfte, ihr langes glattes hellblondes Haar wie ein Banner wehend, die Kamera fest umklammert. Sie war groß, 1,73 m athletisch schlanke Anmut, ihre helle blasse Haut leuchtend gegen die Düsternis. Norwegerin, schätzte ich anhand ihrer Züge, diese stechenden hellblauen Augen konzentriert. Die ersten fetten Regentropfen fielen, dann brach der Himmel los. Sie stolperte, ließ ihre Ausrüstung fast fallen. Ohne nachzudenken, winkte ich sie herbei. »Lass, komm mit mir! Da drüben ist ’ne Crofter-Hütte nich’ weit!« Mein schottischer Akzent schnitt durch den Sturm. Sie zögerte, nickte dann und rannte auf mich zu, während Donner über uns krachte. Wir sprinteten zu meiner einfachen Steinhütte, Torfrauch kringelte aus dem Schornstein. Drinnen war die Luft dick vom erdigen Duft des brennenden Torfs, der einzige Raum vom Herd erwärmt. Raue Holzbalken über uns, ein stabiler Tisch, ein schmales Bett mit Woll decken, Regale mit Gläsern voller Kräuter und Whisky. Ich schüttelte den Regen aus meiner Wolljacke und Tweedhose, sah zu, wie sie auf den Steinboden tropfte. »Astrid Hansen«, stellte sie sich mit einem fröhlichen Lächeln vor, obwohl sie zitterte. »Fotografin aus Norwegen, jag nach Highland-Nebel.« Ihre Stimme war melodisch, mit diesem nordischen Einschlag. Ich war Iain MacLeod, Schäfer...