Amiras Verführung im Monaco Lounge

Der VIP-Lounge am Flughafen Monaco summte vor Elite, aber nichts kam an die Anziehungskraft ihrer blauen Augen drüben im Raum heran. Amira Mahmoud, ihr leuchtend rotes Haar, das wie Flammen herabfiel, hielt meinen Blick mit einer wilden Versprechung fest. Jetlag vergessen, spürte ich die Hitze aufsteigen und wusste, dass diese schattige Nische unser Untergang sein würde. Jetlag fraß an mir wie ein übler Kater, als ich mich in den weichen Ledersitz des VIP-Lounges am Flughafen Monaco fallen ließ. Der Laden war ein Schwarm aus poliertem Überfluss – Champagnerkelche klirrten, leises Gemurmel von Deals in einem halben Dutzend Sprachen, der schwache Duft teuren Parfüms in der Luft. Ich rieb mir die Augen, versuchte den transatlantischen Nebel abzuschütteln, als ich sie sah. Amira Mahmoud. Ich hatte den Namen in Model-Kreisen flüstern hören, eine wilde arabische Schönheit mit Ruf, Köpfe zu drehen und Regeln zu brechen. Sie stand drüben im Raum, ihr langes, leuchtend rotes Haar fiel in lockeren Strandwellen den Rücken runter, rahmte diese mocha-farbene Haut ein, die unter dem sanften Licht des Lounges glühte. Ihre blauen Augen – unmöglich auffällig gegen ihr Erbe – scannten die Menge mit der Unabhängigkeit von jemandem, der jeden Raum besitzt, den sie betritt. Unsere Blicke trafen sich, und etwas Elektrisierendes ging zwischen uns über, eine stille Herausforderung, die meinen Puls beschleunigte. Sie schaute nicht weg. Stattdessen bog sich ein Halblächeln auf ihren vollen Lippen, und sie neigte den Kopf leicht, als wollte sie mich herausfordern, den ersten Schritt zu machen. Ich konnte nicht widerstehen. Ich stand auf, durchquerte den Raum, schlängelte mich durch die Grüppchen von Jetsettern. Aus der Nähe war ihre Sanduhr-Figur noch hypnotisierender, der fließende Seidenkaftan schmiegte sich gerade genug an ihre Kurven, um auf das Feuer darunter hinzuweisen. „Damian Blackwood“, sagte ich und streckte die Hand aus, meine Stimme rauer als geplant....