Amiras finale Himmelswiedergeburt

Im Moment, als ich meinen privaten Charterjet nach Athen betrat, umhüllte mich das elegante Innere mit seiner vertrauten Opulenz – der schwache Duft von poliertem Leder und frischem Zitrusluftspray vermischte sich mit dem leisen Summen der Vorflug-Checks, das durch den Boden vibrierte. Ich wusste, dass dieser Flug anders sein würde. Da war sie, Amira Mahmoud, die Stewardess, die meinen Launen für die nächsten Stunden zugeordnet war. Ihr lebhaftes, hellrotes Haar fiel in lockeren Strandwellen den Rücken hinunter und rahmte ein Gesicht ein, das tausend Fantasien auslösen könnte – diese auffälligen blauen Augen auf mocha-farbener Haut, volle Lippen zu einem professionellen Lächeln gebogen, das das Feuer darunter nicht ganz verbarg. Ich konnte meinen Blick nicht von ihr lösen, mein Puls beschleunigte sich, während ich mir vorstellte, wie diese Augen vor Verlangen dunkler wurden, dieses Lächeln sich in Stöhnlaute der Hingabe verwandelte. Sie war 20, wild und unabhängig, ihre Sanduhrfigur in einen maßgeschneiderten marineblauen Uniformrock und eine Bluse gegossen, die ihren mittelgroßen Busen und ihre schmale Taille gerade genug umschmeichelte, um zu reizen. Der Stoff flüsterte bei jeder subtilen Bewegung gegen ihre Kurven und deutete auf die Weichheit darunter hin, und ich spürte ein Kribbeln tief in meinem Bauch, von der Art, die Stunden exquisiter Entfaltung versprach. Mit 1,68 m bewegte sie sich mit der Anmut einer Frau, die jeden Raum besaß, den sie betrat, und reichte mir ein gekühltes Glas Champagner mit Fingern, die meine eine Spur zu lange streiften. Das kühle Prickeln der Bläschen tanzte auf meiner Zunge, als ich nippte, aber es war die Wärme ihrer Berührung, die nachhallte, elektrisch und absichtlich, und einen Schauer meinen Arm hinauffuhr. „Mr. Voss, willkommen an Bord“, sagte sie, ihre Stimme eine sinnliche Melodie mit diesem arabischen Akzent, jede Silbe umhüllte mich wie Seide. Ich spürte es damals, den Sog, als würde die...