Amelias verstrickte Ekstasen

Ich stand in der Mitte meines Lofts, die Nachmittagssonne des späten Tages fiel durch die riesigen Oberlichter und warf goldene Töne über das Chaos mit den verstreuten Leinwänden. Staffeleien lehnten an den rohen Ziegelwänden, Paletten mit leuchtenden Ölfarben verschmiert mit den Resten meiner neuesten Obsessionen. Die Luft hing schwer vom Geruch von Terpentin und frischem Leinen, ein kreativer Nebel, der immer mein Feuer anfachte. Da kam sie herein – Amelia Davis, meine neueste Muse, pure Anmut und Haltung in einem schlanken 1,68 m Körper. Ihr langes welliges braunes Haar fiel wie ein seidenener Wasserfall über ihren Rücken und umrahmte ihr ovales Gesicht mit diesen stechend grünen Augen, die eigene Geheimnisse zu bergen schienen. Ihre helle Haut leuchtete im Licht, ihre mittelgroßen Brüste zeichneten sich dezent unter einer einfachen weißen Bluse ab, die in eine hochgeschnittene Jeans gesteckt war, die ihre schmale Taille und schlanken Hüften umschmeichelte. Sie hielt am Eingang inne, ihr Blick sofort auf das antike Medaillon gezogen, das an ihrem Hals baumelte – ein Erbstück, das ich in unserer ersten Sitzung bemerkt hatte, sein filigranes Silbergeflecht fing das Licht ein wie der Ruf einer Sirene. »Marcus, dieser Ort ist unglaublich«, sagte sie, ihre Stimme weich, aber selbstbewusst, und trat weiter ein. Ich sah ihr zu, wie sie sich bewegte, jeder Schritt bedacht, ihre athletische Haltung verriet das Model, zu dem sie unter meinem Blick geworden war. Wir hatten schon ein paar Einzelsitzungen gemacht, ihr Körper hatte sich meinen Anweisungen gefügt, aber heute fühlte es sich anders an. Das Medaillon glänzte heller, pulsierte fast, und ich spürte ein Kribbeln im Bauch. Elena, meine Geliebte, war jeden Moment fällig. Sie war in Berlin kuratiert, aber ihre Nachrichten deuteten auf Überraschungen hin. Amelia berührte das Medaillon gedankenverloren, ihre Finger strichen über seine Kurven, und ich stellte mir vor, wie dieselben Finger...