Alices verwandelter Blick

Ich stand in der schattigen Ecke meines Ateliers, die Luft dick vom Geruch nassen Tons und der Vorfreude, vermischt mit dem schwachen, erdigen Duft frischen Gipses und dem subtilen Parfüm von Alices Haut, das immer schon zu hängen schien, bevor sie eintraf. Mein Herz hämmerte in meiner Brust wie der rhythmische Schlag eines Meißels auf Stein, jeder Beat ein Echo der Obsession, die mich monatelang verschlungen hatte. Alice Bianchi, meine Muse, meine Obsession, stieg auf das Podest unter den weichen Flutlichtern, ihre Bewegungen fließend und bedacht, als wüsste sie genau um die Macht, die sie über mich hatte. Mit zweiundzwanzig, ihrer Porzellanhaut, die unter dem warmen Lampenschein wie zum Leben erwachter Marmor glühte, und diesen jadegrünen Augen, die einen Mann mit einem einzigen Blick entwirren konnten, direkt in meine Seele bohrend und Begierden weckend, die ich nicht laut nennen wagte, war sie die Inkarnation der Vollkommenheit. Ihr langes karamellfarbenes Haar in voluminösen Afro-Wellen fiel wild über ihre Schultern, rahmte ihre Sanduhr-Figur ein, die nur darauf wartete, modelliert zu werden, die Locken wippten sanft bei jedem Atemzug, fingen das Licht in schimmernden Reflexen, die meine Finger nach dem Ton jucken ließen. Sie trug ein einfaches weißes Seidenhemdchen, das sich an ihre mittelgroßen Brüste und ausladenden Hüften schmiegte, der Saum streifte neckend ihre Oberschenkel, der Stoff so durchsichtig an manchen Stellen, dass Schatten ihrer Formen hindurchschimmerten und die Kurven darunter andeuteten. Als sie ihre erste Pose einnahm, eine Hand in die Hüfte gestemmt, Kinn herausfordernd gereckt, traf mich ihr spielerisches Lächeln wie ein Meißel ins Herz, jagte einen Hitzeschub durch meine Adern, ließ meinen Atem in der Kehle stocken. „Giovanni“, schnurrte sie, ihr italienischer Akzent umhüllte meinen Namen wie Samt, dick und sinnlich, jede Silbe triefend vor Versprechen, das meine Knie weich werden ließ, „heute formst du nicht nur den Ton. Du...