Alices Finale Hingabebogen

Der Spot traf ihren karamellfarbenen Afro wie einen Heiligenschein aus poliertem Gold, rahmen diese jadegrünen Augen, die sich in meine bohrten über den überfüllten Saal der Uffizi hinweg, durchdringend durch den Nebel der Kristallleuchter und das Murmeln der Florentiner Kunstelite. In diesem Moment verschwamm die Welt – die Botticelli-Kopien an den Wänden verblassten zur Bedeutungslosigkeit, das Blitzlicht der Kameras ein ferner Stakkato – und ließ nur Alice Bianchi übrig, meine verspielte Sirene, die hoch aufgerichtet auf dem Siegerpodest stand. Ihre Sanduhrfigur war in ein rotes Kleid gegossen, das sich wie ein Liebesflüstern an sie schmiegte, die Seide schmiegte sich an jede Wölbung und Mulde ihrer porzellanweißen Kurven, vom großzügigen Schwung ihrer Hüften bis zum frechen Aufstieg ihrer mittelgroßen Brüste, der Stoff schimmerte bei jedem Atemzug. Der Applaus donnerte, eine brüllende Welle, die gegen die Marmorsäulen krachte, aber in diesem Moment waren nur wir da – ihr selbstbewusstes Lächeln versprach die private Feier, die kommen würde, Lippen gebogen in einem wissenden Bogen, der mir einen Schauer über den Rücken jagte. Ich konnte fast den Jasmin ihres Parfums schmecken, der sich mit dem alternden Firnis der Renaissance-Meisterwerke mischte, die elektrische Anziehung spüren, die mich zu ihr zog wie die Schwerkraft über dem Arno. Ich wusste, während die Nachzügler in den Schatten der Afterparty verweilten, ihr Lachen leise unter Samtvorhängen und vergoldeten Rahmen widerhallte, dass ihre „Siegespose“ ihren Rücken in Weisen biegen würde, die kein Pokal einfangen könnte, ihr Körper sich in einer Symphonie der Hingabe ergeben würde, die ich für immer in meinem inneren Auge rahmen würde. Mein Puls raste bei dem Gedanken an das, was in dem verborgenen Flügel der Galerie wartete – der kühle Kuss von Marmor an erhitzter Haut, der Kick verbotener Berührungen inmitten schweigender Heiliger und Madonnen, ihre jadegrünen Augen verdunkelnd mit demselben Hunger, der jetzt in meiner...