Alices enthülltes Geheimnis

Die Angst in ihren smaragdgrünen Augen war ein neuer Schattierungsgrad des Feuers, das heißer brannte als die Scheinwerfer der Galerie, vor der wir gerade geflohen waren. Ich spürte das rasche Flattern ihres Pulses an meinem Arm, wo sie ihn umklammerte, ihre Finger gruben sich mit einer Verzweiflung hinein, die mein eigenes Herz in Sympathie rasen ließ, die kühle Nachtluft klammerte sich noch immer an unsere Kleider wie ein geflüstertes Anklagewort. Alice Bianchi, meine geheime Obsession, getarnt als meine Muse, klammerte sich an meinen Arm, während wir in das dämmrige Heiligtum meines privaten Ateliers schlüpften. Die Tür knarrte hinter uns zu und versiegelte die Welt aus, und sofort hing die Luft schwer vom Duft von Ölfarben und Terpentin, Leinwände lehnten wie stumme Zeugen an den Wänden, ihre Ränder schwach vergoldet vom Mondlicht, das durch das schmutzige Oberlicht oben sickerte. Jeder Atemzug, den ich tat, war durchtränkt vom scharfen, chemischen Biss der Lösungsmittel, vermischt mit dem schwachen, erdigen Unterton trocknender Pigmente, ein Parfüm, das ich mit Schöpfung assoziiert hatte und jetzt mit diesem aufgeladenen Moment. Sie hatte früher für die öffentliche Show posiert, ihre Sanduhrfigur in Seide drapiert, die Versprechungen flüsterte, der Stoff fing die Galerielichter in schimmernden Wellen ein, die jeden Blick anzogen, aber jetzt, fern von neugierigen Augen, brach dieses Selbstvertrauen gerade genug auf, um die Verletzlichkeit darunter zu enthüllen, ihre Schultern zitterten leicht unter dem Gewicht unausgesprochener Sorgen. Ich konnte noch die Murmeln der Menge hören – Spekulationen über sie, über uns, über die Art, wie meine neueste Serie jede ihrer Kurven mit einer Intimität einfing, die an Skandal grenzte, Stimmen hallten in meinem Kopf wie fernes Donnergrollen, „Ist das sie? Malt er sie so privat?“ Die Fragen hatten sich um uns geschwungen wie Rauch, die Luft verdickend, bis wir fliehen mussten. „Giovanni“, hauchte sie, ihr karamellfarbener Afro fiel...