Alices Abrechnung am Flussufer

Das sanfte Plätschern des Arno gegen das steinerne Ufer war der einzige Klang, der durch den Nebel meiner Konzentration dringen konnte, ein rhythmisches Flüstern, das mich in die Trance der Schöpfung gelullt hatte, meine Hände tief in dem kühlen, nachgiebigen Ton, während ich Visionen aus der Erinnerung formte. Bis ihre Stimme es tat, schneidend wie eine plötzliche Brise, die den Duft wilder Jasmin von den Flussufern trug. Alice Bianchi stand in der Tür meiner provisorischen Werkstatt am Flussufer, ihr karamellfarbener Afro fing das goldene Licht auf, das durch die Pappellätter filterte, jede Locke ein Kaskade warmer Sonnenstrahlen, die meine Finger jucken ließen, sie nachzuzeichnen, ihre jadegrünen Augen starrten in meine mit dieser spielerischen Herausforderung, die ich zu gut kannte, ein Blick, der immer meinen Fokus auflöste und etwas Ursprüngliches tief in meinem Bauch weckte. Sie umklammerte meine Skizze in ihren porzellanweißen Händen, die eine, die ich während unseres letzten hitzigen Streits über die Kommission hingekritzelt hatte, das Papier jetzt leicht zerknittert, mit dem schwachen Abdruck ihres Griffs, als hätte sie es auf dem Weg hierher nah an ihr Herz gedrückt. „Matteo“, sagte sie, ihr italienischer Akzent wickelte sich um meinen Namen wie Rauch, sinnlich und anhaltend, weckte Erinnerungen an nächtliche Streitereien in ihrem Atelier, wo Worte zu Berührungen geworden waren, „denkst du, du kannst mich auf Papier festhalten, ohne es dir erst zu verdienen?“ Ich legte das tonverschmierte Werkzeug ab, das nasse Klatschen auf der Werkbank hallte leise nach, spürte schon den Sog, diese magnetische Anziehung zwischen uns, die nichts mit Kunst zu tun hatte und alles mit dem Feuer, das sie entzündet hatte, einer Glut, die seit unserem ersten Treffen in der Florenz-Galerie geschwelt hatte, ihr Lachen schneidend durch die Menge wie der Ruf einer Sirene. Der Flussnebel ringelte sich um ihre Beine, feuchtete den Saum ihres Sommerkleids an,...