Alexandras Phantomnarbe des Burschen-Aufstands

Donner grollte wie der Zorn der Götter selbst, als Alexandra und ich durch den Mitternachtssturm zum Stall rasteten. Ihr aschblondes Haar peitschte wild, eisblaue Augen glühten vor Sorge um Phantom, ihren preisgekrönten Hengst, gezeichnet von irgendeiner vergessenen Grausamkeit. Bis auf die Haut durchnässt schmiegte sich ihr elegantes Kleid wie eine zweite Haut an sie, doch es war die rohe Verletzlichkeit in ihrer Berührung, die etwas Ursprüngliches in mir entzündete. In diesem Peitschenregen und Blitzlicht zerbrachen Barrieren und versprachen eine Verbindung, geschmiedet aus Aufbegehren und Verlangen. Das funkelnde Licht der Gala lag eine Welt entfernt, als der Sturm seine Wut über das Anwesen entfesselte. Alexandra Petrov hatte meinen Arm gepackt, sobald der Stallbursche mit der Nachricht von Phantoms Verletzung hereingestürmt war – eine tiefe Wunde von einem scheuenden Zaun, Blut vermischt mit Schlamm. „Ivan“, hatte sie geflüstert, ihre Stimme schnitt durch das Geplauder wie ein Messer, „wir gehen jetzt.“ Niemand widersprach ihr, schon gar nicht ich, der Bursche, der jahrelang ihre Pferde versorgt hatte und sie aus den Schatten des Privilegs beobachtet hatte. Wir stürzten in die Nacht, Regen peitschte unsere Gesichter, während wir über das Gelände sprinteten. Ihr Kleid, ein Kaskade aus elfenbeinfarbener Seide, wehte und zerriss im Wind, doch sie rannte wie besessen, ihre langen Beine fraßen die Distanz. Ich hielt Schritt, mein Hemd klebte an meiner Brust, mein Herz hämmerte nicht nur vom Laufen, sondern vom Feuer in ihren eisblauen Augen. Phantom war für sie mehr als ein Pferd; er war eine Phantomnarbe, eine Erinnerung an einen Schmerz, den sie nie erwähnte. Die Stalltüren flogen unter unseren Schultern auf, und da war er – ihr schwarzer Hengst, der sich in Agonie aufbäumte, Flanke aufgerissen. Blitz krachte über uns, beleuchtete das Chaos von Heu-streuen Böden und flackernden Laternen. Alexandra war sofort an seiner Seite, ihre Hände fest, trotz des...