Elsas stürmische Abrechnung über Island

Die Gewitterwolken brodelten draußen vor dem winzigen Fenster, ein chaotisches Wirbeln aus Grau und Schwarz, das die Spannung in mir widerspiegelte, die sich straff und unerbittlich in mir aufbaute wie eine Feder, die zu weit gespannt war. Ich spürte den Druck in meiner Brust wachsen, jeder Blitz erhellte die brodelnden Massen und jagte Schatten über die Kabinenwände. Elsa saß quer über den Gang, ihr platinblondes Haar zu einer eleganten geflochtenen Krone hochgesteckt, Strähnen lösten sich und umrahmten ihr helles blasses Gesicht wie Flüstern der Rebellion, fingen das unregelmäßige Licht ein und schimmerten wie feine Silberfäden. Sie fing meinen Blick auf, diese blauen Tiefen mit einem Funkeln, das nichts mit dem Blitz jenseits zu tun hatte, eine schwelende Intensität, die mir den Atem raubte, als könnte sie direkt bis zu dem rohen Verlangen sehen, das ich seit Wochen vergrub. Wir umkreisten das seit Wochen – gestohlene Blicke in überfüllten Cafés zurück in Stockholm, streifende Fingerspitzen bei Spaziergängen spätabends am Wasser, unausgesprochene Versprechen in der Art, wie unsere Augen zu lange verweilten. Nun, mit dem Flugzeug, das durch isländische Himmel rumpelte, umgeleitet von der Wut oben, spürte ich den Sog stärker denn je, eine unsichtbare Leine, die mich mit magnetischer Kraft zu ihr zog. Ihr schlanker Körper rutschte im Sitz hin und her, Beine übereinandergeschlagen in engen schwarzen Hosen, die die anmutigen Linien ihrer Schenkel betonten und ein weicher cremefarbener Pullover, der ihre mittelgroßen Kurven gerade genug umschmeichelte, um zu quälen, der Stoff schmiegte sich sanft an die dezente Wölbung ihrer Brüste und die Einbuchtung ihrer Taille. Das Armband an ihrem Handgelenk – das, welches ich ihr geschenkt hatte, versteckt unter ihrem Ärmel – blitzte kurz auf, als sie es zurechtrückte, ein geheimes Talisman, das einen Ruck durch mich jagte und mich an die Nacht erinnerte, in der ich es um ihre...