Abigails heilende Hände rutschen ab

Ich humpelte nach dem Fußballspiel ins Haus, mein Oberschenkel pochte wie ein Trommelwirbel von diesem brutalen Tackling. Das Wohnzimmer badete im weichen goldenen Licht des späten Nachmittags, das durch die hauchdünnen Vorhänge über dem Erkerfenster fiel. Unser gemütliches Vorstadthaus in Ottawa fühlte sich wie ein Heiligtum an, mit seinem plüschigen Ecksofa, verstreuten Kissen in erdigen Tönen und dem schwachen Lavendelduft aus dem Diffusor auf dem Couchtisch. Abigail, meine Stiefmutter, war sofort da, ihr lila Haar zu einem ordentlichen Fischgrätenzopf geflochten, der sanft schwankte, als sie herübergeeilt kam. Mit 20 war sie jung für die Rolle, aber ihre freundliche, empathische Art machte sie perfekt – immer diejenige, die uns verarztete, ohne zu urteilen zuhörte. Sie war fürs Wochenende einfach gekleidet: ein enges weißes Tanktop, das ihren zierlichen Körper umschloss und ihre mittelgroßen Brüste dezent umriss, kombiniert mit weichen grauen Yogahosen, die an ihren schmalen Hüften und straffen Beinen klebten. Ihre honigfarbene Haut glänzte im Licht, haselnussbraune Augen weit aufgerissen vor Sorge, als sie mich zur Couch führte. „Ethan, oh Schatz, das sieht übel aus. Setz dich, ich kümmere mich um dich“, sagte sie, ihre Stimme eine beruhigende Melodie mit diesem sanften kanadischen Einschlag. Ich verzog das Gesicht, als ich mich auf die Kissen sinken ließ, das kühle Leder an meinem Rücken spürend. Sie kniete sich vor mich hin, ihr ovales Gesicht nach oben geneigt, volle Lippen vor Sorge geöffnet. Ihre Hände, klein aber stark vom Yoga, schwebten über meinem verletzten Oberschenkel. Es gab etwas an Abigail, das mich immer anzog – ihre Empathie waren nicht nur Worte; sie lag in der Art, wie sie sich vorbeugte, ihr Zopf mein Knie streifte, ihr Atem warm war. Mark, ihr Mann und mein Dad, war auf Geschäftsreise, das Haus still bis auf das ferne Summen des Kühlschranks. Als sie den sich ausbreitenden lila Bluterguss...