Aaliyahs Funke im Umkleideraum

Das Gebrüll der Menge hallte noch in meinen Ohren wider, als Aaliyah Brown ihren Spind zuknallte, ihre schwarze Haut unter den harten Neonlichtern glänzend. Der Sieg schmeckte süß auf ihren vollen Lippen, aber es war die Art, wie ihre dunkelbraunen Augen sich in meine bohrten – geladen, hungrig –, die meinen Puls donnern ließ. In diesem leeren Umkleideraum in Atlanta, mit Dampf, der aus den Duschen aufstieg, änderte sich etwas. Sie war mehr als meine Star-Athletin; sie war eine Frau in Flammen, und ich war der Funke, auf den sie gewartet hatte. Der Schlusston war vor zwanzig Minuten ertönt und hatte Aaliyahs Turniersieg mit einer Punktzahl besiegelt, die die Atlanta-Menge auf die Beine brachte. Ich war seit zwei Jahren ihr Trainer, hatte sie durch mörderische Einheiten gepeitscht, zugesehen, wie sie sich von talentiertem Hoffnungsträger zu unaufhaltsamer Kraft wandelte. Aber heute Abend, als das Team unter Jubel und Schulterklopfern abzog, blieb sie hängen. „Marcus, bleib da“, hatte sie gesagt, ihre Stimme tief und warm, dieses charismatische Lächeln nur für mich. Jetzt war der Umkleideraum nur noch unser – Echos verblassten, Luft dick vom Geruch nach Schweiß und Sieg. Sie zog ihr Trikot aus, enthüllte den schwarzen Sport-BH, der an ihrem athletischen Körper klebte, ihre langen natürlichen Locken hüpften frei. Ich lehnte mich gegen einen Spind, Handtuch über der Schulter, versuchte cool zu bleiben. „Verdammt gutes Spiel, Aaliyah. Du hast den Platz beherrscht.“ Sie drehte sich um, schwarze Haut leuchtend unter den Lichtern, dunkelbraune Augen funkelnd mit etwas jenseits von Erschöpfung. „Hätte ich nicht ohne dich geschafft, Marcus. Du siehst Dinge in mir, die sonst niemand sieht.“ Ihre Worte hingen schwer in der Luft. Ich spürte es dann – die Veränderung. Die Art, wie ihr Blick an meinen Armen, meiner Brust hing, noch aufgepumpt vom Spielfeldrand. Mein Herz hämmerte stärker. Sie war...