Tentação Pública de Isabella

Não consegui tirar os olhos dela desde o momento em que ela entrou na galeria. Isabella Wilson, aquela beleza britânica tímida com seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado caindo pelas costas como uma cachoeira de meia-noite, destacava-se mesmo no mar de entusiastas de arte. Aos 26 anos, ela tinha esse ar inocente, sua pele clara brilhando sob as luzes suaves da galeria, olhos cor de avelã piscando nervosamente pelo salão lotado. Ela era 1,68m de perfeição esguia, seu rosto oval emoldurado por aquelas ondas, seios médios sutilmente realçados por um vestido preto elegante que abraçava sua cintura fina. Mas naquela noite, havia algo diferente — um lenço de seda drapejado no pescoço, vermelho vibrante contra sua tez clara, como um segredo que ela tentava esconder. A galeria fervilhava com conversas, taças de champanhe tilintando, pinturas abstratas imponentes nas paredes brancas, o ar denso com perfume e expectativa. Eu, Marcus Blackwood, a observava há semanas, meu pulso acelerando toda vez que nossos caminhos se cruzavam nesses eventos. Ela parecia abalada, dedos torcendo a borda do lenço, lábios entreabertos em incerteza silenciosa. Era a nota que ela mencionara de passagem da última vez? Algum admirador chamado Victor? Fosse o que fosse, fazia suas bochechas corarem, seu corpo esguio se mexendo com tensão não dita. Tomei um gole da minha bebida, imaginando como aquela inocência escondia um fogo crescente, um que eu já havia atiçado antes em momentos privados. A multidão pressionava, risadas ecoando, mas meu foco se estreitava nela — aquelas pernas longas em saltos, o modo como o vestido se grudava em seus quadris. Ela olhou na minha direção, olhos cor de avelã travando nos meus, uma faísca de reconhecimento misturada a algo mais selvagem. Meu coração disparou; naquela noite, decidi, eu a puxaria para as sombras, faria ela...