Reivindicação Sombria de Harper no Beco

Segurei a mão de Harper com mais força do que pretendia, puxando-a pela agitada vida noturna de Sydney até o beco estreito e escorregadio de chuva atrás do clube pulsante. As luzes neon da rua principal sangravam rosa e azul elétrico nas poças aos nossos pés, lançando brilhos erráticos nas paredes de tijolos cobertas de grafite. Harper Walker, minha fogosinha australiana com aquele jeito relaxado que escondia uma tempestade, riu baixinho enquanto a garoa embaçava suas longas ondas loiras macias, fazendo-as grudar em sua pele oliva. Aos 24 anos, com seu corpo esguio de 1,68m e peitos médios esticando justo o suficiente contra a regata preta justa e jeans rasgados, ela parecia pecado embrulhado em indiferença gelada. Mas naquela noite, depois do aviso presunçoso de Rocco mais cedo — 'Ela tá brincando com fogo, cara, e você vai se queimar' —, eu precisava reivindicá-la, bem ali, onde o risco fazia meu sangue rugir. O beco cheirava a concreto molhado e lixo distante, o baque distante do grave vibrando pelas paredes como um batimento cardíaco. Os olhos castanhos de Harper brilhavam com malícia sob a luz piscante, seu rosto oval inclinando-se para o meu. 'Elias Kane, você me arrasta pra cá como um homem das cavernas', ela provocou, com aquela fala aussie perfeita, relaxada mas afiada com desafio. Eu sentia a tensão se enrolando em mim, pensamentos obsessivos sussurrando que Rocco estivera perto demais dela no bar, a mão dele demorando na cintura dela. Ela era minha para ser reivindicada nas sombras, risco público que se dane. Tirei o isqueiro prateado do bolso — o que ela me dera, nosso sinal — e o abri com um estalo, a chama minúscula dançando na chuva como um desafio. Os lábios dela se curvaram, fachada gelada rachando em fome. O mundo se estreitou...