O Pico Pulsante de Perigo de Harper

O sol batia impiedosamente nos penhascos irregulares de Blackheath, o Comp anual de Penhascos Australianos deixando o ar denso de adrenalina e vento salgado. Eu estava ali, Jake Harlan, coração disparado não só pela altura, mas por observá-la — Harper Walker, minha deusa australiana descontraída com aquele ar effortless que mascarava uma tempestade de fogo por dentro. Aos 24 anos, sua pele oliva brilhava sob a luz forte, ondas loiras longas e macias presas num rabo de cavalo prático que ainda parecia sexy pra caralho. Corpo esguio de 1,68m abraçado por um cinto de escalada apertado e shorts que destacavam seus peitos médios e cintura fina, ela era a imagem da serenidade focada no meio do caos. Multidões se aglomeravam abaixo das faces rochosas imponentes, aplausos ecoando enquanto competidores desciam em rapel para as posições. Rex Dalton, aquele filho da puta arrogante com seu sorriso presunçoso e corpo rasgado de escalador, a olhava como presa do outro lado da borda de largada. Nós todos já tínhamos nos cruzado antes — Rex sempre forçando limites, eu apoiando as jogadas de Harper em silêncio, e Mia Torres, sua amiga cheerleader latina fogosa, já acenando pompons da zona de espectadores. Harper me piscou, seus olhos castanhos brilhando com aquela confiança descontraída. "Pronto pra me ver dominar isso, Jake?", ela provocara mais cedo, voz baixa e rouca, dedos roçando meu braço tempo suficiente pra mandar faíscas. O perigo era real ali — um escorregão nesses declives verticais significava desastre, mas era isso que nos atraía. A personalidade de Harper brilhava: descontraída, nunca abalada, soltando piadas mesmo enquanto empastava as mãos. Mas eu sabia da tensão fervendo por baixo, especialmente com Rex falando merda. "Ela é minha pra eu bater hoje", ele se gabara. Meu estômago revirou — protetor, possessivo, excitado pelas apostas. Quando a...