O Paladar nas Sombras de Grace se Rende ao Comando

O antro de absinto era meu santuário, um refúgio de sombras de veludo no coração do submundo de Montreal, onde o ar pairava denso com o aroma de anis e absinto, o sussurro da fada verde demorando como uma promessa proibida. Depois do horário, o lugar se transformava em algo primal, o balcão de mogno polido brilhando sob lâmpadas de cristal penduradas baixas que lançavam sombras alongadas sobre os banquinhos vazios. Garrafas de elixires raros alinhavam a parede dos fundos, seus rótulos desbotados por anos de mãos secretas, e o eco fraco de jazz de um fonógrafo escondido marcava um ritmo sensual à noite. Eu, Luc Moreau, havia feito desse bar meu império, um cliente habitual transformado em rei das sombras, traficando obsessões tão potentes quanto os licores que eu curava. Mas naquela noite, minha fixação não era nos espíritos esmeralda — era nela. Grace Lévesque, a sereia canadense de 24 anos com cabelo caramelo empilhado em um coque bagunçado que implorava para ser desfeito, suas mechas longas sugerindo abandono selvagem. Sua pele pálida brilhava etereamente na luz fraca, rosto oval emoldurado por olhos castanhos travessos que faiscavam com provocação desafiadora. Esbelta com 1,68m, seus peitos médios tensionavam sutilmente contra a blusa preta transparente que usava, enfiada em uma saia de cintura alta que abraçava sua cintura fina e se abria o suficiente para prometer as curvas por baixo. Ela se movia como pecado líquido atrás do balcão, limpando copos com um balanço que atraía meu olhar toda vez, seus sorrisos provocativos alimentando o fogo que eu alimentava há meses. Grace era o modelo da tentação, seu corpo esguio uma tela para cada fantasia sombria que eu abrigava. Eu a observara servindo clientes com aquele sorriso malicioso, seus dedos demorando nos copos como se acariciasse amantes, sempre um passo à...